TRIBUNA BOÊMIA

DECLARAÇÃO DE AMOR

2011-02-23T00:27:00.005-03:00

Por alguns instantes pensei que o amor fosse proporcional às saudades. Saudades enormes, amor enorme.

Mas não. Nem mesmo essa imensa, latente e dolorosa saudade chega perto do meu incomensurável amor.

Sempre gostei dos conceitos. Mas por eles me sinto traído. Por definição, supunha que o que é incomensurável ou infindo não pode crescer, pois que não comporta medidas.

Mas meu amor rompe barreiras, destrói dogmas e surpreende em sua simplicidade singela.

O amor que já se mostra sem medidas consegue, paradoxalmente, crescer mais a cada dia. Rompe com a filosofia kantiana e prova, talvez, que o infinito só assim o é em razão da nossa incapacidade de medi-lo.

Hoje acredito que até o que não tem fim pode ficar ainda maior. Essa minha incongruência é a rainha da minha poesia e até os pseudos-poetas, como eu, podem romper com a racionalidade com direito e propriedade.

Por isso acho que o que não tem fim é aquilo que é extenso para além do compreensível, mas nada impede fique ainda maior.

É assim o meu amor; é dessa forma a inspiração que me irradia o ser e me põe a desenhar palavras de sentido transcendental.

O amor que ontem era infindo, hoje tem uma infinitude ainda maior. E se os dogmas ou a filosofia do conhecimento unanimemente me acham desarrazoado, pior para eles. Já dizia o velho mestre que a unanimidade é hedionda.

O tempo parece ser a medida dos não afortunados. Não preciso dele. A menor fração do instante se torna eterna e inesquecível na constância do meu amor sublime.

A verdade é quem nem mesmo os pensamentos sobrepostos ou a tentativa ineficaz de verbalizar os meus sentimentos são capazes de traduzir a magnitude de uma simples palavra carregada de magia e altivez: amor.

O amor que não se cansa de crescer e que amanhã fará dessas palavras mero esboço da sua plenitude.

Até a próxima.

O ÉBRIO APAIXONADO

2010-04-26T10:09:00.001-03:00

Era a septuagésima sétima vez que Eriberto ligava para sua amada e escutava uma gélida voz anunciando que caíra, novamente, na caixa postal. A cada ligação perdida, dava mais um gole nos diversos copos de chope que haviam passado por sua mesa, estrategicamente colocada ao fundo de um bar próximo de sua casa. Já não aguentava tanto desprestígio e, depois de outra bebericada em sua bebida, decidiu partir em direção ao apartamento de Roselita.

De frente para o edifício, um prédio sem portaria, com interfone em que um teclado exibia o número de cada um dos apartamentos, Eriberto percebeu que não fazia ideia de qual deveria tocar.

Encorajado pelo álcool que roubava-lhe os sentidos e amparado na sorte, aventurou-se no método da tentativa e erro para tentar fazer contato com a mulher que o transtornava.

Por volta de três e meia da manhã, tocou o interfone de vários apartamentos. Da rua silenciosa, podia-se ouvir o som que vinha de dentro daquele pequeno prédio a cada vez que um aparelho estrilhava.

Das frestas de sua janela, Joana observava a via crucis do pobre diabo apaixonado, enquanto aguardava ansiosa por uma oportunidade de seu interfone também soar.

Sem qualquer discernimento ou capacidade de se recordar quais os números já havia chamado, Eriberto prosseguia com sua tentativas inconvenientes, despertando os moradores daquele pequeno prédio madrugada adentro.

Entre reclamações e impropérios que ouvia como forma de protesto por seu atrevimento, escutou uma acalentadora voz feminina atender a um de seus chamados.

— Alô, Roselita? É você?

— Não, aqui quem fala é a Joana. A Roselita não mora aqui.

— Não? Desculpa, mas você saberia me dizer qual é o apartamento dela? — indagou, atrapalhado.

— Faz o seguinte, sobe aqui. Vem até meu apartamento. Toma uma água e aí conversamos sobre isso, pode ser?

Sem perspectiva de qualquer outra alternativa mais interessante, Eriberto atendeu à sugestão da voz que emanava daquele aparelho inanimado.

Ao chegar no apartamento de Joana, surpreendeu-se com a receptividade com que ela o esperava. Estacada no meio de sua sala, Joana vestia apenas um minúsculo baby doll completamente transparente. Por debaixo da roupa provocante, podia-se ver os contornos de um corpo que mais se assemelhava a uma visão do paraíso.

Joana era uma tentação em forma de mulher. Dona de um corpo moreno bronzeadíssimo, exibia em seu colo sensuais marcas do biquíni que usava para tomar sol. Os seios arrebitados, do tamanho de peras maduras, pareciam aptos a furar o fino tecido de suas vestes noturnas. Acima do sexo, liso e nu, podia-se perceber uma pequena tatuagem com a inscrição “Love” dentro de um coração vermelho.

Decidida, Joana pediu ao ébrio apaixonado que se aproximasse mais e, ao seu ouvido, sussurrando, disse-lhe que estava encantada com a sua determinação e sensibilidade. Contava-lhe que sempre sonhou com um homem que fizesse qualquer coisa para tê-la, mesmo que para isso precisasse acordar um prédio, uma rua, uma cidade inteira. Sem pestanejar, fez a proposta que deixaria Eriberto ainda mais excitado:

— Vem aqui, vem? Vem fazer comigo tudo que você queria fazer a noite inteira com a Roselita. Eu deixo, vem? Aliás, eu quero. Quero muito você. Sou todinha sua. — provocava Joana, já sentada em sua cama, com o corpo seminu.

— Tem certeza? Posso mesmo? Não tá brincando comigo não, né? — retrucou, incrédulo, Eriberto.

— Pode não, deve! Vem! Faz comigo tudo o que você queria fazer com a Roselita, faz?

Com uma habilidade de poucos, Eriberto desvencilhou-se dos calçados com dois chutes no ar. Arrancou a camisa com um golpe brusco e livrou-se de suas calças apressadamente. Como um animal sedento, correu em direção à Joana e lançou-se ao seu lado na cama. Deitado, puxou-a para os seus braços, abraçou-a com fervor, procurou uma confortável posição em forma de conchinha e dormiu o sono dos anjos.

Até a próxima.

APLAUSOS AMARGOS

2010-04-23T15:35:00.005-03:00

Toda a sua vida havia sido dedicada ao teatro. Desde novo já dizia para os pais que queria ser ator. Quando no final da sua adolescência, matriculou-se na mesma escola teatral em que, após a conclusão do seu curso, viria a ser professor.

Fez faculdade de artes cênicas e se formou em um belo curso de direção teatral na conceituada Universidade Federal do Rio de Janeiro. Era dono de um currículo invejável e sempre provocava suspiro nos seus alunos no primeiro dia de aula, quando apresentava-lhes suas qualificações. A não ser por nunca ter trabalhado em nenhuma peça, teria a carreira dos sonhos de todo novo estudante de teatro.

Durante a as suas aulas, só havia uma pergunta que lhe desconsertava. Era quando, curioso, algum jovem estudante indagava-lhe sobre qual havia sido sua última peça. Ruborizado, tentava explicar que dedicava sua vida a formar novos atores, que seu maior prazer era ver seus pupilos em maestrais apresentações pelos palcos Brasil afora. Era uma justificativa bonita, um gesto altruísta, mas, na verdade, ninguém conseguia compreender porque alguém tão preparado nunca havia pisado, seja como ator, autor ou diretor, em um palco.

Certo dia, o rumo da vida de Adolfo começou a mudar. Foi em uma segunda feira, às nove da manhã, quando se apresentava para uma nova turma de interpretação teatral, que não conseguiu deixar de se hipnotizar pela presença de Anita. Enquanto anunciava, orgulhoso, suas conquistas curriculares, percebeu que aquela jovem ruiva parecia devorar-lhe com os olhos. Era uma mulher estonteante. Com traços de menina, exibia um lindo decote que valorizava seus seios fartos, firmes e provocantes. Por baixo de sua blusa, os mamilos rígidos anunciavam que não era adepta do sutien. Adolfo salivava. Ficava perdido em meio à tanta exuberância.

Tentava repelir seus pensamentos, mas a verdade é que não dava para negar que Anita estava dedicada a lhe provocar. Os dias e as aulas se sucediam e quanto mais a bela jovem percebia as reações embaralhadas de Adolfo, mais parecia querer tirar-lhe do sério.

Quando os olhares de professor e aluna se cruzavam, Anita, com a boca entreaberta, passava leve e vagarosamente a língua por toda a extensão do seu lábio superior. Por vezes era ainda mais cruel. Mordiscava o dedo polegar de sua mão direita e o deixava repousado sobre seu lábio, fazendo movimentos circulares com a língua em volta da falangeta, já completamente umedecida.

Um belo dia, ao final de uma aula, após todos os alunos terem saído da sala, Anita dirigiu-se vagarosamente a Adolfo. Enquanto notava a aproximação de sua aluna, o jovem professor tremia nas entranhas. Percebia o andar cadenciado, a rítmica provocante, as curvas exuberantes e o olhar fatal que Anita jogava sobre ele.

— Professor, eu fico até meio sem jeito de te pedir isso... não sei nem como dizer. — falou Anita, com os olhos fincados em Adolfo e a língua a umedecer os lábios.

— Que isso, Anita?! Pode me dizer qualquer coisa. Não há porque existir timidez ou qualquer protocolo entre nós. — respondeu, atrapalhado, Adolfo, percebendo que deixara escapar um prenúncio de seus desejos.

— Ah é, professor? Que bom saber disso! Assim eu fico muito mais a vontade... — dizia Anita em tom de provocação. Aproximou-se mais um pouco e, junto ao ouvido de Adolfo, sussurrou: — meu sonho era ver você escrever e dirigir uma peça em que a protagonista fosse inspirada em mim. Ai — dizia, suspirando e passando os dedos pelo colo desnudado — eu daria tudo, faria tudinho pra ter um presente desse... tudinho mesmo... — finalizou a formosa aluna em sussurros que se confundiam com gemidos contidos ao pé do ouvido de Adolfo.

Os dias que se sucederam foram de intenso trabalho na elaboração de uma peça com inspiração notadamente rodriguiana. Enquanto escrevia o enredo de sua história, Adolfo perdia-se na sua imaginação: um misto de fantasias sexuais por Anita e uma ansiedade receosa dos desdobramentos de sua peça. Todas as noites rezava para que seu espetáculo fosse um sucesso. Seria o primeiro passo para encontrar morada no paradisíaco corpo da ruiva de seus sonhos.

No dia da estréia Adolfo era uma pilha de nervos. Havia trabalhado incessantemente durante todos os dias ao longo de um ano e meio. Diuturnamente o desejo nutrido por Anita lubrificava suas engrenagens e dava-lhe ânimo para prosseguir em sua empreitada. Nada podia dar errado naquele momento. Havia chegado a hora. Adolfo estava certo de que se sua peça fizesse sucesso finalmente Anita seria sua, só sua. E como aquele desejo lhe fazia bem! Não havia nada que almejava mais do que ter sua jovem e bela aluna repousando em suas braços.

O teatro não parava de encher. Uma hora antes do início do espetáculo todos lugares já estavam ocupados. O público estava ávido pela estreia daquele teatrólogo tão qualificado.

A peça foi encenada exatamente do jeito que fora imaginada por seu autor e diretor. Tudo transcorreu perfeitamente bem. Da coxia, Adolfo observava o público, silencioso, após as cortinas se fecharem. A expectativa o fazia suar frio, ansioso por saber como seria a recepção de sua obra. Segundos se passaram em que a quietude do silêncio revelava-se ensurdecedora para Adolfo. De repente, como uma espécie de gesto de gratidão pela inspiração rodriguiana, a plateia uniu-se em um efusivo aplauso de pé: — O autor, o autor! — pediam os espectadores maravilhados.

Havia sido a noite dos sonhos para aquele amante do teatro. Mas ainda lhe faltava o mais essencial: Anita. Corria os olhos pela pelo público e não conseguia destacar sua musa daquele mosaico de pessoas sorridentes. Sorumbático, recolhido à coxia, perdido em pensamentos saudosistas, foi surpreendido por sua assistente, que anunciava a chegava de sua aluna mais ilustre, pedindo para falar-lhe reservadamente.

Aturdido, Adolfo saltou em direção à sua musa. Com um sorriso enigmático e mordiscando o lábio inferior, Anita abraçou o professor, deu-lhe um beijo vagaroso na face direita e, suspirando em seu ouvido, disse-lhe baixinho:

—Parabéns pelo sucesso professor! E muito obrigada. Você é um anjo. Quando meu ex-marido, que é diretor de teatro, soube do sucesso que ia fazer uma peça que o senhor escreveu pra mim, veio correndo me pedir pra voltar. Não sei o que seria de mim sem o senhor. Vou pensar em você todos os dias que for deitar ao lado dele. Nunca vou te esquecer...

Depois de mais receber mais um beijo no rosto, o pobre diabo viu aquela silhueta encantadora esvair-se na penumbra das estreitas passagens dos bastidores do palco.

Enrijecido, excitado, paralisado e incrédulo, Adolfo vivenciava o último ato do seu maior sonho e o tema de seu próximo espetáculo. Como seu mestre, amargava o sabor da vida como ela é.

Até a próxima.

ARLETE, A BEATA DEFLORADA

2010-04-09T19:46:00.002-03:00

Desde quando a mãe havia se divorciado de seu pai, Arlete estava inconformada. Como religiosa fervorosa, não admitia a hipótese da separação. Acreditava, pia e inocentemente, que os casamentos deveriam ser para sempre. Muito mais que uma união de corpos, seriam uma fusão de almas. "O que Deus uniu o homem não separa", pensava.

A distância do pai e a proximidade diuturna do padrasto fizeram com que ela mergulhasse cada vez mais na sua beatice já destacada. Vivia para a igreja, suas orações e para a dedicação a uma vida santa.

Seu maior conflito existencial era não suportar Jonas, o homem com quem sua mãe se casara. Detestava aquele homem. Toda vez que o via sentia-se na obrigação de se debruçar em orações, tamanho o ódio dentro dela despertado, tal qual um vulcão adormecido que acaba de entrar em erupção.

Embora travasse uma batalha consigo mesma na tentativa de "aprender" a amar fraternalmente Jonas, via-se sempre vencida por seus sentimentos mais cabulosos. O remorso era visceral. Chorava por ser dona de uma paixão tão maledicente. Paradoxalmente, tentava, de maneira involuntária, arrefecer sua culpa lembrando dos vícios e descalabros do padrasto.

As impressões da jovem eram, provavelmente, acertadas. Jonas chegava em casa todos os dias bêbado. Por vezes não sabia seu nome ou onde morava. Tinha de ser amparado por amigos de copo e carregado até sua residência. Ao chegar ao seu lar, sempre importunava a religiosa e bela enteada:

– Esse negócio de igreja, de Bíblia... a mim você não engana! Deve é estar dando pro pastor. Quer dizer, pro padre, né? Pro padre. Desculpe, eu tinha até esquecido que seu negócio é a batina. – dizia, jocosa e desrespeitosamente, Jonas.

Arlete não suportava mais aquela situação. Certa vez, inconformada com tanta humilhação, resolveu buscar socorro maternal, relatando a Esmeralda todos os absurdos a que o padrasto frequentemente a submetia.

A reação da mãe foi inesperada. Desferiu um tapa na face esquerda de Arlete e determinou, incisivamente, que nunca mais maldissesse seu marido daquela forma.

– Eu até entendo que você sofra com a minha separação do seu pai. Agora, inventar um absurdo, uma maldade dessa do Jonas, que tanto te ama, eu não vou tolerar! Não repita isso, nunca mais, entendeu bem?!

Sôfrega e desolada com o descaso e a falta de confiança de sua mãe, Arlete trancou-se no seu mundo. Só trajava vestidos negros, com véus igualmente escuros cobrindo a fronte. Agarrada a uma Bíblia, só saía de casa para suas orações e missas na igreja.

Certo dia, acreditando estar só, foi menos prudente e começou a trocar suas roupas com a porta do quarto entreaberta. Jonas, que acabara de chegar silenciosamente, não acreditava no que via. Despida de suas vestas negras, Arlete era um pecado em forma de mulher. Os cabelos ruivos deitavam-se sobre suas costas à mesma altura dos seios arrebitados como peras maduras. De perfil, revelava uma silhueta ainda mais provocante. O padrasto salivava ao observar as curvas que habitavam um aquele corpo jovem, intacto, a espera de ser deflorado. Os mamilos arrepiados e rosados apontando, obliquamente, para os céus, os olhos verdes, a bexiga nua e os glúteos firmes tiraram Jonas do sério.

Fora de si, abriu a porta com um safanão e se jogou sobre a enteada. Sem forças para se desvencilhar daquele homem musculoso, Arlete sentiu um membro rijo e pulsante invadir seu corpo, retirando-lhe a inocência tão cultivada.

Os dias que se passaram foram de lamentações. A jovem beata não conseguia sair de casa nem mesmo para ir à igreja. Tinha medo de contar o ocorrido para sua mãe e, novamente, ser esbofeteada. Já passara por muitos constrangimentos. Não precisava de mais esse.

Quando pensava no padrasto, sentia náuseas, nojo, enjôo e ódio. Também era tomada por um furor inexplicável, causado pelas memórias do dia em que fora deflorada. Ao mesmo tempo em que odiava, percebia seu corpo esquentar, seus mamilos se enrijecerem e uma explosão de umidade alagar seu sexo.

Todos os dias, às três da tarde, olhava com os olhos marejados a porta do seu quarto, sabendo que, em instantes, ali entraria Jonas, disposto a submetê-la aos seus desejos.

Certa vez, inesperadamente Esmeralda chegou à casa e se deparou com Jonas sobre sua filha. Transtornada, muniu-se de uma vassoura e desferiu vários golpes sobre a cabeça do marido, que caiu tonto. Aos socos e pontapés, pôs o homem seminu para fora de casa, determinando-lhe que nunca mais ali voltasse ou tocasse em sua filha.

Abraçada à filha, Esmeralda chorava e pedia seu perdão por nela não ter acreditado. Arlete, inexpressiva, pediu que a mãe a deixasse sozinha.

Quinze minutos depois, quando Jonas sentava em um bar para pedir a primeira cerveja e afogar as mágoas do que acabara de acontecer, seu celular estrilhou.

– Amanhã minha mãe vai ficar em casa, mas no dia seguinte, às três, vou estar sozinha, no quarto te esperando.

Era Arlete.

Até a próxima.

TEOBALDO, LURDINHA, LEÔNCIO E O BBB

2010-03-29T22:31:00.002-03:00

Leôncio não perdia um só dia de seu programa favorito, o Big Brother Brasil 10. Onde quer que estivesse parava tudo só para ir para a frente da TV assistir às tramas clichês daqueles indivíduos confinados em uma casa monitorada 24 horas por dia.

Até mesmo quando estava no hospital em que era médico plantonista, Leôncio pedia aos seus amigos que o "cobrissem" para que ele pudesse dispor do tempo necessário ao seu entretenimento sagrado em frente à telinha.

Quando estava em casa, o fanático telespectador não desviava a sua atenção nem mesmo quando sua esposa, a Lurdinha, uma bela ninfeta sensual com atributos inenarráveis, tentava provocá-lo vestida em trajes ínfimos.

— Já te falei pra não me atrapalhar nessa hora! Não tá vendo que tô assistindo o BBB? Olha lá, olha lá! O babaca do Dourado tá discutindo com o Dicesar! — bradou o marido inconformado com os desdobramentos da trama televisiva.

Lurdinha já não aguentava mais a falta de atenção do marido. Como se não bastasse passar a maior parte do tempo distante, nos plantões que o consumiam, quando estava em casa Teobaldo só prestava para assistir ao seu reality show e, depois, com ares de exausto, corria para os braços de Morfeu.

A carência, que aumentava a cada dia, fazia com que Lurdinha pensasse ainda mais em Teobaldo, o homem que deixava sua respiração ofegante mesmo quando passava por breves segundos em sua mente.

Em uma das tantas noites em que Leôncio se preparava para ver o Big Brother, Lurdinha ligou para Teobaldo e lhe disse rapidamente:

— Passe aqui em casa na hora que for começar o BBB, entendeu? Não faça perguntas! Apenas me espere do outro lado da rua e te explico tudo quando nos encontrarmos.

Teobaldo mal podia controlar sua excitação. Afinal, fazia algum tempo que não parava de pensar na Lurdinha e em seus loucos desejos de amor. Estava extasiado!

— Deve estar morrendo de saudades de mim! Quis bancar a durona, falou que não queria mais enganar o marido, que ele tava desconfiando, mas não se aguentou. Sabia que ela iria acabar me procurando. — pensava, arrebatado, Teobaldo.

No dia seguinte, lá estava o louco amante a espera de sua bela ninfeta. Ao se encontrarem, Lurdinha lhe explicou que o marido esquecia do mundo quando via o Big Brother e que apesar do programa durar pouco tempo, eles podiam aproveitar pra se ver naqueles momentos.

Teobaldo tentou argumentar. Disse que só passaria por lá nas edições mais longas do show televisivo. Que era muito pouco tempo, etc, etc. Mas, no fundo, a ideia lhe fazia bem. Afinal, era mais uma chance de sentir o cheiro, o gosto e a textura daquela ninfa enlouquecedora.

Algumas noites se passaram e os encontros se repetiam. Lurdinha já começava a ficar a ponto de explodir com aquela situação. Quando se encontrava com o amado tinha sensações indescritíveis, sentia cada milímetro do seu corpo se arrepiar. Ficava em um estado em que o mais leve sopro do vento já parecia tocar e despertar uma zona erógena do seu corpo. Chegar em casa, no entanto, era uma decepção. Encontrava Leôncio, pronto para dormir com seu pijama de bolinhas, tagarelando o tempo todo sobre o que acabara de assistir na TV.

Um dia, ao retornar ao lar, Lurdinha teve uma surpresa. Leôncio estava inquieto, ansioso pela chegada da esposa. Ao se deparar com ela logo indagou:

— Onde esteve?! Estou esperando por você há exatos cinco minutos e quarenta segundos!

— Estava levando a cadelinha pra passear, Léo. — respondeu, sem jeito, Lurdinha.

— Tudo bem, deixa isso pra lá. Hoje você vai ver só! Estou com a corda toda! — bradava Leôncio, orgulhoso, esfragando suas mãos uma na outra, como se prestes a devorar seu prato predileto.

— Vá lá preparar a minha gemada, meu bem. Do jeito que você sabe que eu gosto, porque hoje a noite vai ter!

Lurdinha tentou se animar com a novidade do marido. No fundo, queria poder estar ao lado de Teobaldo. Mas sabia que não era possível. Como se espantasse um pensamento ruim, a bela ninfeta sacudiu a cabeça e decidiu se entregar de corpo e alma ao esposo. Chegara a hora de extravasar todo o desejo guardado naquele belo corpo de curvas estonteantes. Estava pronta para ter uma noite de amor única com o homem com quem se casara.

Já no quarto, após beber efusivamente sua vitamina de ovos de codorna, Leôncio tratou de tirar as pantufas com rapidez e habilidade e se jogar forazmente sobre o corpo seminú de sua jovem mulher.

Sete minutos depois Leôncio respirava ofegante, tentando recuperar o fôlego. Com um semblante indisfarçavelmente orgulhoso, olhou para Lurdinha e indagou:

— Pode assumir, hoje eu estava demais, não estava? Não se acostume porque não é sempre que posso te dar uma noite como essa!

— Ah, tá. Pode deixar, sei como é, meu bem. — respondeu, inexpressiva e desolada.

Como se voltasse à realidade em um passe de mágicas, Lurdinha virou para o lado e, sem querer, voltou a pensar em Teobaldo:

— Ah, como seria bom se o Big Brother durasse muito, muito mais tempo...

Até a próxima.

ELEGÂNCIA PRESIDENCIAL

2010-02-04T22:11:00.003-02:00

Hoje peço licença a vocês, meus queridos leitores, para fazer um breve comentário sobre uma imagem que me chamou a atenção ao abrir os principais jornais do dia.

Sei que tenho sido desleixado com todos que me dão o enorme prazer de ler esta TRIBUNA por não atualizá-la da forma que se espera. Mas aproveito também este ensejo para dizer-lhes que muito em breve voltarei a postar minhas crônicas aqui.

Voltando, contudo, ao assunto que me motivou a escrever este post, queria dividir com vocês uma impressão inconfundível que tive a respeito do principal representante da nossa República.

Eu tenho certeza absoluta que nosso "querido" presidente tem inúmeras, enormes, incontáveis qualidades tão magnânimas quanto indescritíveis. Mas a que mais chama a atenção, a que mais me deixa estupefato, a que mais se destaca é, sem dúvida, a sua elegância.

Vejam só esta foto abaixo e tirem suas conclusões. Observem como esta imagem vale mais que mil palavras.

Até a próxima.

POEMA DE JOSÉ LUIS PEIXOTO

2009-12-19T17:00:00.002-02:00

Há poucos instantes assistia a uma interessantíssima entrevista com o escritor português José Luis Peixoto. Figura aparentemente excêntrica, rompe com os tradicionais estereótipos que normalmente habitam as imaginações quando se pensa na figura de um escritor.

Na mesma proporção de sua excentricidade é também visível a sua sensibilidade e a forma simples, porém belíssima, de fazer poemas absolutamente maravilhosos.

Eu não consegui deixar de compartilhar com vocês, meus queridos leitores, o texto que a seguir transcrevo. Impressionou-me a sutileza e a genialidade com que, de forma marcante, o literato fala do amor da família. Identifiquei-me com o poema, que não tem título e foi extraído da obra "A criança em ruínas".

na hora de pôr a mesa, éramos cinco:

o meu pai, a minha mãe, as minhas irmãs

e eu. depois, a minha irmã mais velha

casou-se. depois, a minha irmã mais nova

casou-se. depois, o meu pai morreu. hoje,

na hora de pôr a mesa, somos cinco,

menos a minha irmã mais velha que está

na casa dela, menos a minha irmã mais

nova que está na casa dela, menos o meu

pai, menos a minha mãe viuva. cada um

deles é um lugar vazio nesta mesa onde

como sozinho. mas irão estar sempre aqui.

na hora de pôr a mesa, seremos sempre cinco.

enquanto um de nós estiver vivo, seremos

sempre cinco.

Até a próxima.

TEOBALDO, LURDINHA E LEÔNCIO, O PLANTONISTA

2009-12-09T23:21:00.005-02:00

Eram 18 horas quando o celular de Lurdinha estrilhou, indicando que acabara de receber uma nova mensagem de texto. — É ele, tem que ser mensagem dele! — pensava, ansiosa. Ao repousar seus olhos sobre o visor do aparelho, sentiu uma deliciosa sensação de alívio. "Estou chegando pra te buscar. Me encontre no 3º andar, perto dos elevadores. Tô morrendo de saudades. Bjs, Téo."

Lurdinha trabalhava em uma loja de moda feminina em um badalado shopping do Rio de Janeiro. Bastou ler aquelas curtas frases de seu fervoroso amante que, imediatamente, despediu-se das colegas de trabalho e saiu correndo em direção ao lugar do encontro.

Assim que punha os olhos em Teobaldo, Lurdinha mal conseguia se controlar. Queria beijá-lo ali mesmo, no meio do shopping, sem nenhum pudor com quem quer que estivesse olhando.

— Calma meu amor! — advertiu Teobaldo. Podem ver a gente aqui, desse jeito. Depois vai dar problema com teu marido.

— Tá bem. Mas então vamos logo! Eu tô morrendo de saudades de você. — retrucou Lurdinha. Ao saírem em direção ao carro, emendou: — Olha, não posso demorar, viu? Se eu chegar muito tarde em casa o Leôncio vai desconfiar. Hoje mesmo ele já me ligou perguntando se eu estava indo embora, mas menti dizendo que vou trabalhar até às 21 horas.

— E ele acreditou?

— É claro, ué. Ele acredita em tudo que eu digo. Mas não posso abusar. E, de mais a mais, hoje ele vai trabalhar até tarde; tem plantão.

Mal entraram no carro e Teobaldo se lançou sobre Lurdinha e começou a beijá-la com um furor que despertava os seus desejos mais profundos. Era claramente perceptível a forma como a jovem se arrepiava e se entregava, de olhos fechados, ao deleite provocado pelo amado.

Para Teobaldo, aquela cena era um prazer à parte. Adorava ver aquela mulher, que ainda guardava traços de menina, se desconsertando ao sabor da regência de seus toques. O calor que envolvia o casal aumentava a cada suspiro e os amantes, que pretendiam se refugiar em um motel mais próximo, acabaram fazendo daquele automóvel de vidros negros o seu recanto dionisíaco.

No dia seguinte a rotina se repetiu. Exatamente às 18 horas o celular de Lurdinha apitava avisando que chegara uma nova mensagem de Teobaldo. No entanto, ao contrário do dia anterior, a bela jovem experimentou uma curiosa sensação de medo e excitação. Mesmo hesitante, correu para encontrar o homem que estremecia todas as suas convicções.

— Téo, você sabe como sou louca por você. Eu saio de perto de você desejando te ter de novo. Mas, infelizmente, vamos ter que parar de nos ver! — desabafou Lurdinha antes mesmo de cumprimentar Teobaldo.

— Mas porque? — retrucou, incrédulo.

— Tenho certeza que o Leôncio está desconfiado. Ontem, depois que cheguei em casa, ele começou a falar coisas irônicas, dizendo que eu iria ficar rica, já que estava fazendo muita hora extra. Pra parecer normal, eu tentei dar carinho a ele, mas ele virou pro lado e disse que ia dormir. Antes de pegar no sono ainda falou que nunca viu ninguém chegar tão cansada e, ao mesmo tempo, tão feliz e sorridente em casa após uma dia inteiro de trabalho.

— Bem, não quero te atrapalhar, mas vou ficar com saudades. — insistiu Teobaldo.

— Pelo menos por um tempo vamos fazer assim meu amor, até as coisas se acalmarem.

Antes que Teobaldo pudesse tentar convençê-la a mudar de ideia, Lurdinha jogou seu lindo, provocante e jovem corpo sobre seu amado e pediu, sussurrando, ao pé de seu ouvido: — Agora vem aqui e se despede de mim do jeito que só você sabe fazer, vem?!

Após aquela noite, Lurdinha passou a chegar em casa todos os dias às 19 horas. Tomava seu banho, colocava sua camisola e esperava Leôncio chegar do plantão em que trabalhava como médico em um hospital público.

Apesar de dizer para o marido que estava aliviada por poder descansar mais em razão de ter muito menos trabalho do que quando fazia horas extras, Lurdinha não conseguia disfarçar sua desmotivação. Embora o marido fizesse todos os esforços possíveis para agradá-la, a bela ninfeta só conseguia esboçar sorrisos indubitavelmente forçados.

Incomodado com aquela situação, Leôncio pôs-se a indagar a companheira:

— Meu amor, o que está acontecendo? Tenho te achado tão triste! Logo agora que está trabalhando menos. O que eu posso fazer pra te deixar feliz? Me diz? Faço qualquer coisa por você, minha vida!

— Não tem nada, Léo. Você que está com besteira na cabeça. Estou normal... — respondeu Lurdinha, sem nenhum poder de convencimento.

— Não é possível! Nem quando fazemos amor você parece gostar! A todo momento tenho a sensação de que você tá apenas cumprindo uma espécie de obrigação. Não parece ter nenhuma excitação, prazer, desejo por mim... — lamentava, incrédulo, o médico.

— Léo, já disse que não tem nada disso! É impressão sua. Vem aqui vem.

Ao dizer essas palavras Lurdinha tentou, desmotivadamente, puxar Leôncio para si. Dessa vez, entretanto, para surpresa da bela esposa, seu marido se negou a cair em seus braços. Enfurecido, bradou, num furor de um homem notoriamente desesperado:

— Não! Desse jeito não quero mais! Estou de saco cheio de não ter você de verdade pra mim! Você tá sempre longe, em outro mundo. Pensa o quê? Fico me sentindo o pior dos homens!

— Mas meu amor, estou querendo te dar carinho. — insistia, estupefata, Lurdinha.

— Não, assim não quero mais. Nem hoje, nem nunca mais. Só vamos voltar a ter uma vida de marido e mulher com uma condição. — sentenciou o plantonista.

— Mas o que quer que eu faça, Léo?

— Só vou voltar a ser seu marido de verdade e te aceitar aqui em casa como minha esposa se voltar a fazer suas horas extras! Não me interessa até que horário vai trabalhar, nem quantas vezes ao dia ou por semana terás que fazer horas extras. Só quero que você volte a sorrir e chegar nesta casa com aquela expressão feliz, que todos notavam, de mulher realizada! Só assim volto a ser seu marido. Do contrário, está tudo acabado!

Lurdinha, incrédula, virou para o lado e tentou dormir. Passou a noite em claro, pensando no que deveria fazer. Após algumas horas, um pequeno sorriso parecia se desenhar em seu rosto.

No dia seguinte, às 18 horas, o celular de Lurdinha estrilhou. Era Teobaldo.

Até a próxima.

DE VOLTA, COM O HEXA

2009-12-08T12:50:00.002-02:00

Inicio o post de hoje pedindo desculpas aos meus queridos leitores por ter estado tão ausente, praticamente sem postar nada nos tempos mais recentes. A vida, por vezes, atravessa períodos mais conturbados, difíceis, amargurados e, em razão disso, não é raro perdermos a motivação de nos esforçarmos para continuar alguma coisa.

Mas esse é, provavelmente, o discurso dos derrotados. Não se pode parar com o que nos faz bem atribuindo o êxito do fracasso às dificuldades do dia-a-dia. É preciso que esses obstáculos sejam o tempero do cotidiano, peças de um mosaico de desafios que pedem para serem superados.

Foi assim com meu amado e indescritível Flamengo em sua trajetória no campeonato brasileiro de 2009. Com todos os problemas financeiros e de péssima gestão, um seleto grupo de jogadores e de comissão técnica, empurrados por uma inacreditável e gigantesca torcida, saiu lá de baixo da tabela, onde fazia uma campanha medíocre, e chegou ao ápice da glória do futebol brasileiro.

Meu final de semana foi de agonia, apreensão, fé e, por fim, festa, muita festa (é bem verdade que teve outros bons momentos nesse interregno). Finalmente pude entender o que é a sensação de ver o time mais amado do Brasil - e me orgulho em dizer que sou um de seus apaixonados amantes - ser campeão do maior e principal campeonato do país do futebol.

Há dezessete anos atrás, quando fui testemunha ocular do pentacampeonato rubro-negro, a pouca idade (apenas 9 anos de vida) não me permitia ter a dimensão do quão sublime é o gosto dessa vitória. Entretanto, naquele tempo eu já podia sentir o arrepio percorrendo cada centímetro do corpo quando a taça do brasileirão era levantada diante de um maracanã pintado de vermelho e preto.

Hoje o gosto é ainda melhor. Não apenas pelo título ganho, mas pelo que significa essa conquista. É a comprovaçãode que não é apenas de números e de belas estratégias formuladas por cartolas profissionais que vive um time.

O Flamengo demonstrou que nós encontramos a nossa maior força no amor, na paixão, na raça, no grito de um maracanã, de uma cidade, de um país de apaixonados torcedores rubro-negros.

Parabéns à nossa nação! Que no próximo ano as vitórias sejam ainda mais presentes em nossos dias e que - acho que não é pedir demais - possamos, também, ter uma presidência e uma direção dignas de aplausos.

Por fim, voltando ao assunto que iniciou esse texto, após a inspiração e a lição de superação do Flamengo, trago de volta à ativa esta TRIBUNA. Uma crônica de inegável inspiração rodriguiana está por vir. Espero cada um de vocês no meu próximo texto, quando lhes contarei a apimentada história protagonizada por Teobaldo, Lurdinha e Leôncio, o plantonista.

Até a próxima.

ORAÇÃO AOS CALOUROS

2009-11-03T16:23:00.004-02:00

Há alguns dias atrás lembrei-me, subitamente, de um caso sensacional contado por meu saudoso Tio Juarez.

Aliás, permitam-me que eu me corrija, meus queridos leitores. Não foi subitamente, nem ao acaso que me deparei com tão afável lembrança, mas quando estava com amigos e familiares em um sensacional botequim na cidade de Campos dos Goytacazes, RJ.

Conversávamos sobre os tempos de outrora quando, entre um e outro copo da mais gelada e deliciosa cerveja (é sempre muito melhor quando acompanhada de pessoas amadas), me interpelaram:

— Ô Felipe, como é mesmo aquela história do Juju? Aquela que ele contava que, no científico (assim era chamado o ensino médio de tempos idos), se vestia de padre e fazia uma reza pra sacanear os calouros...

Pausa para breves parênteses: Juju era meu amado e boêmio Tio Juarez. Morador da carioca Lapa na época em que o bairro ainda ostentava seu charme original. Sujeito de cultura e coração imensos, de um carisma impressionante, que, onde quer que estivesse, marcava sua presença por ficar rodeado de pessoas, das mais variadas idades, com ouvidos atentos a suas histórias aprazíveis. Era, de fato, um patrimônio daquela saudável e inocente boemia de anos atrás. Fecham-se os parênteses.

Prontamente me pus a declarar aquela oração, externada na forma da mais bela e etílica obra de arte.

Bastou que eu fizesse a exclamação final para que a assistência, emotiva, aplaudisse ferrenhamente. Foi aí que meu querido tio Carlos Drumond me falou:

— Meu filho, você precisa escrever isso. Esse troço tem que ficar registrado pra todo mundo saber. Eu quero isso escrito pra eu poder lembrar e falar pros amigos do butiquim lá perto do meu prédio. Sempre conto pra eles essa história mas nunca me lembro da oração. Tá todo mundo curioso pra saber como é.

Eu não poderia deixar de atender ao pedido do meu querido padrinho. Abaixo segue a oração, que deve ser lida com a fé do boêmio, de copo na mão e coração nas alturas:

"ô tangas, ô mangas, ô mijas verrumas;

ô caga fivelas, ô quinta colunas;

se tens um quebranto em bundinho teu;

eu te curo com três peidos de Hitler, três de Mussolini e três da velha Cabrocha;

Se di tudi labatude;

por que não enfias e dedo no fute*;

e vais tomar no cú, filho da puta.

Saravá!"

Até a próxima.

* De acordo com o regiolanismo de Campos dos Goytacazes, RJ, "fute" (pronuncia-se fúti) significa o mesmo que ânus.

HIPOCRISIA DIGITAL

2009-11-03T15:31:00.002-02:00

Dizer que a internet é um território livre e sem barreiras já se tornou lugar comum e creio que ninguém (ou poucos) discorde(m) da afirmação. Até mesmo nossos políticos, os reis da hipocrisia, já reconheceram essa característica da rede mundial de computadores em recente discussão que travavam acerca da regulamentação de campanhas no mundo digital.

Entretanto, muito embora seja notório esse louvável traço de vitrina da democracia, expoente liberal do mundo contemporâneo, alguns órgãos, instituições e pessoas, parecem querer se dedicar a uma cruzada em prol das restrições ao mundo virtual.

Dias desses, o site Torrent Up Forever, meca dos amantes do cinema e inimigos dos altos preços cobrados nas bilheterias Brasil afora, saiu do ar graças a mais um golpe da ACPM (Associação Antipirataria de Cinema e Música). Aliás, esse grupo de hipócritas tem se esforçado, diuturnamente, para destruir bons nichos de cultura e entretenimento que são oferecidos gratuitamente na internet.

Todavia, para tristeza dos censores e felicidade geral dos internautas, o blog de arquivos .torrent em que podem ser encontrados diversos gêneros de filmes e séries de TV voltou à ativa em um novo endereço (confiram aqui e no link colocado na barra lateral - na seção "Valem o clique) e com novo nome: Torrent Up Turbo.

Não escondo a enorme felicidade que sinto cada vez que percebo uma nova derrota da ACPM. Alguns devem me censurar e torcer o nariz para meu comentário sob a justificativa de que a famigerada associação que mencionei apenas defende direitos autorais daqueles que os detêm sob o manto da legalidade.

É verdade, mas, felizmente, essa circunstância não pode ser justificativa para qualquer comportamento do mercado de áudio-visual. A ACPM nada mais faz do que defender interesses de uma pequena minoria de estúdios e produtoras que se utilizam de seus direitos autorais para saquear o público com preços absolutamente aviltantes.

Sou um apaixonado pela sétima arte e não quero, sob hipótese alguma, levantar bandeiras contra o merecido lucro daqueles que desenvolvem obras tão importantes para a vida cultural de toda a sociedade. Entretanto, o que se pode concluir dos preços cobrados nas bilheterias das salas de cinema é uma abissal desproporção entre esses valores e o poder aquisitivo da esmagadora maioria da população.

Mesmo diante desse fato notório e repugnante, os integrantes da ACPM ainda têm coragem de escrever em seu site, na descrição de suas atividades, que "tem como objetivo fundamental proteger os direitos autorais de seus titulares, proporcionando um mercado mais ético, e oferecer meios para realização de ações que visem combater a pirataria".

Assim que bati os olhos nessas linhas nojentas me perguntei: mercado mais ético para quem? A resposta parece óbvia.

Por essas e outras que enquanto perdurarem políticas culturais nocivas de tolerância ao lucro exacerbado eu continuarei aplaudindo iniciativas independentes que levam a cultura a todos, tal qual fazem os idealizadores do Torrent Up Turbo.

Até a próxima.

DECISÕES

2009-10-19T17:06:00.002-02:00

Estava vasculhando alguns documentos antigos arquivados no meu computador quando me deparei com um texto escrito por mim há algum tempo atrás. Lê-lo novamente me surpreendeu, haja vista que já não me lembrava de tê-lo escrito.

Passar os olhos sobre aquelas linhas trouxe-me de volta algumas duras sensações que experimentava quando o redigi.

Certa vez, li que para avaliarmos se algum texto é realmente bom devemos escrevê-lo e guardá-lo na gaveta por alguns anos. Se após o transcurso do inexorável tempo ainda acreditarmos que o escrito é interessante, aí sim, teremos mais respaldo, independência e certeza de que fizemos um bom trabalho.

Lembrei dessa 'teoria' ao reler meu próprio texto. Confesso que não me enchi de orgulho da 'obra' produzida. Acho que merecia algumas importantes modificações para que sua leitura fosse mais agradável e revelasse mais maturidade literária de seu autor (no caso, eu mesmo).

Entretanto, acho que a pureza e a sinceridade das emoções presentes naquelas linhas fazem que seja válido publicar o tal texto aqui nesta TRIBUNA. Decidi deixá-lo na íntegra, na forma que foi escrito, sem nenhuma alteração, com o fim de que possa expressar melhor o que sentia à época.

Talvez daqui a algum tempo eu faça as modificações necessárias e melhore sua redação. Enquanto isso, fiquem com minhas "DECISÕES", abaixo transcritas:

"Tomar decisões cruciais para a própria vida é como se equilibrar sobre uma tênue linha entre o duvidoso e o errado. O certo quase nunca é desenhado em grossos contornos para que possamos, de início, visualizar que caminho deve ser seguido.

Em regra, só concluímos se nos decidimos corretamente após passado algum tempo da decisão tomada. Nesse momento, temos sempre alguma sorte de ensinamento. Aula que preferiria não ter de assistir. Conhecimento que traz temores sobre seu teor.

Se percebermos que a decisão tomada foi a correta, há um sentimento de acerto, de objetivo alcançado, de sucesso. Se errada for, ao contrário, temos, ao menos, uma leve sensação de derrota, mas a melhor sabedoria nos ensina que o mais importante é fazer desse erro um grande aprendizado.

A teoria sobre nos decidirmos parece estar completamente correta. Mas, ainda assim, há um medo enorme a cada momento que uma decisão crucial repousa desafiante sobre os nossos caminhos.

Desvincular-se de algo ou de alguém é infinitamente mais difícil do que vincular-se, independente do tamanho do esforço feito para que o vínculo se realizasse.

Ver um brilho que traduz um misto de tristeza e saudosismo no olhar de quem é deixado nos submete a sentimentos paradoxais e diametralmente opostos: nos invade uma espécie de orgulho por obtermos um reconhecimento positivo, e, ao mesmo tempo, somos acometidos por sensações pesarosas em razão de havermos deixado para trás alguém que sinceramente nos valoriza.

E como é difícil ter o devido valor para alguém nestes tempos modernos tão efêmeros!

Ter as rédeas das nossas próprias vidas é a tradução da liberdade mais desejada por nós e, ao mesmo tempo, uma das vicissitudes que mais nos assusta. Por vezes tendemos a desejar que alguém decida por nós, que os resultados sejam postos nas nossas vidas. Assim, se forem exitosos, comemoramos do mesmo jeito, mas, se, de outro modo, forem lamentáveis, carregamos um peso a menos por entendermos que não nos foi dada a possibilidade de decidir.

Passada a angústia sobre o que fazer, só nos resta torcer... torcer para que a decisão tomada seja a mais correta, honesta e saudável. Torcer para que, diante do erro, ainda possamos levantar a cabeça, aprender as lições ensinadas e ainda termos tempo de consertar o que haja saído errado. Torcer para que nas próximas vezes os resultados sejam sempre melhores.

Torcer para que nosso caráter não reflita nossas decisões, mas para que nossas futuras decisões sejam reflexos do nosso caráter. Torcer para que aqueles que ficaram com um saudoso brilho de sinceridade e bem querer no olhar nos fitem sempre com olhos de regozijo e de felicidade em ver-nos de novo."

Até a próxima.

TODOS JUNTOS, CANTANDO A UMA SÓ VOZ...

2009-09-30T18:08:00.004-03:00

Inicio o texto de hoje, meus queridos leitores, pedindo desculpas pelo imenso tempo em que a TRIBUNA ficou sem as atualizações e as postagens devidas. Aproveitando o ensejo, agradeço a todos aqueles amigos que me enviaram e-mail e mensagens, sejam elas via SMS, msn e etc, pedindo para que eu voltasse a escrever neste blog.

Infelizmente o dia-a-dia me impediu de dar a merecida atenção à TRIBUNA, razão pela qual optei por ficar um tempo sem postar a escrever aqui textos medíocres, que não fossem merecedores da caríssima atenção de cada um que acessa essa página.

Pensei em vários temas para o artigo do retorno. Assuntos não faltaram. Confesso que fiquei muito inclinado a registar aqui meu posicionamento crítico sobre a mal gerida crise Brasil-Honduras e sobre a indicação do Advogado Geral da União, José Antonio Toffoli, para ocupar a vaga aberta no Supremo Tribunal Federal com o falecimento do ministro Carlos Alberto Menezes Direito.

Entretanto, como ambos os assuntos têm nuances verdadeiramente indigestas e, por isso, demandariam comentários com forte crítica, preferi falar de algo mais belo, mais esperançoso, que fizéssemos, como poucas vezes, ter orgulho da natureza humana e da sua sensibilidade incomparável.

Por isso, trago abaixo um vídeo que me emocionou quando o encontrei no sítio eletrônico do you tube. Trata-se de um evento publicitário promovido por uma empresa de telefonia na Trafalgar Square, em Londres (pelo visto, até nisso temos muito o que aprender com o velho continente).

A companhia reuniu cerca de 13.500 pessoas em frente a um imenso telão, distribuiu milhares de microfones sem fio (vejam a sofisticação do evento!) e incentivou todos a cantarem, juntos, a uma só voz, a bela canção dos Beatles intitulada Hey Jude.

Os comentários são dispensáveis. As imagens falam por si. Mas o que não queria deixar de lhes dizer é que momentos como esse são uma excelente oportunidade para percebemos como é possível, ao menos por alguns instantes, que sejam esquecidas as diferenças, que os rancores sejam deixados de lado e que possamos celebrar, juntos, como co-habitantes deste imenso e belo planeta, o simples fato de estarmos vivos.

Até a próxima.

DE SAMPA

2009-08-25T21:28:00.006-03:00

Começou hoje, aqui em São Paulo, o 15º Seminário Internacional do Instituto Brasileiro de Ciências Criminais (IBCCRIM), evento que se estende até esta sexta-feira, dia 28 de agosto.

Devo confessar que, apesar de ser loucamente apaixonado pela minha amada, bela e maravilhosa cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro, sou tomado por um enorme e (in) explicável prazer toda vez que visito a terra da garoa (essas oportunidades não têm sido escassas). Aliás, por aqui garoou o dia inteiro e não há sinais de que o tempo vá mudar. São Paulo está, tipicamente, São Paulo. Um brinde para quem quer experimentar alguns dias com clima um pouco mais frio, elegante e diferente do calor que não se divorcia - nem abaixo de súplicas - da cidade maravilhosa (e quente).

Cheguei logo no início da manhã e, assim que pus os pés na terra dos "erres" puxados e dos "ãos" charmosamente anasalados, iniciei uma empreeitada reflexiva sobre como aproveitar ao máximo meus dias - que serão absolutamente cheios - conciliando as impagáveis lições ministradas no seminário com a invejável vida cultural da megalópole brasileira.

Não me comportarei aqui como a maior parte dos cariocas: criticando massivamente os problemas da capital paulista. Esses são inúmeros, públicos e notórios, de modo que qualquer descrição ou crítica seria redundante, por mais massacrante que fosse.

Pretendo, ao contrário, nos próximos curtos dias em que desfrutarei da hospitalidade paulistana, contar-lhes minhas boas impressões sobre o que há para ser desfrutado no lar dos bandeirantes.

Hoje, devido ao enorme cansaço que me arrebata após quase 36 horas no ar, ficarei por aqui. De qualquer sorte, as minhas maiores homenagens já são devidas à cidade que abriga a maior e melhor entidade dedicada ao estudo das ciências criminais do Brasil, o IBCCRIM.

É impressionante o manancial de conhecimento que emerge dos diletos membros, associados e colaboradores do instituto. Já havia experimentado essa maravilhosa sensação anual de me inebriar no saber oferecido pela entidade. Uma pena não termos no Rio de Janeiro um centro de estudos criminais dessa envergadura.

Prova cabal de um motivo suficiente para render minhas homenagens a São Paulo e aos paulistas. Mas, certamente, outras razões ainda estão por surgir.

Até a próxima.

PS: Por incrível que pareça, o combustível automotivo por aqui é consideravelmente mais barato. Após várias visitas à cidade, só hoje me dei conta desse fato. Nas áreas mais nobres da cidade, encontramos excelentes postos, de bandeiras famosas e recomendadas, com o litro da gasolina vendido a R$ 2,49. Já nas proximidades do aeroporto, os preços caem para algo entre R$ 2,29 e R$ 2,39. Os demais tipos de combustíveis também têm preços bem mais em conta. Precisamos copiar isso...

A LITERATURA ENGRANDECE O DIREITO

2009-08-20T18:24:00.006-03:00

Há poucos instantes recebi do Carlos Wehrs - o Bolinha, para os amigos - um e-mail que me deixou admirado. Trazia, em anexo, uma petição escrita em versos rítmicos, cadenciais e com rimas (como pode se verificar na imagem abaixo).

Já tive a oportunidade de debater com diversos operadores do direito - alguns de destacado renome; outros, como eu, ainda com pouca experiência na vida forense - sobre o cabimento de excertos - ou breves textos integrais - de belas obras da literatura nas peças (leiam-se petições, decisões, sentenças, votos, acórdãos e etc.) jurídicas.

Fico impressionado com a resistência que especialmente os jovens concursandos oferecem a textos forenses que não se limitam ao seu aspecto técnico e ao juridiquês, mas fazem uso da argumentação nas suas mais criativas possibilidades, dentre elas utilizando-se de citações de poesias e/ ou qualquer obra literária pertinente à questão.

Desculpem-me os que advogam em sentido contrário, porém, acho que tal posicionamento é de aridez e insensibilidade abissais. É óbvio que o juiz - e também os demais operadores do direito - têm, a todo momento, de observar as normas e, ainda mais imporante, os princípios que orientam o ordenamento de direito pátrio. Entretanto, não podem, sob hipótese alguma, desligarem-se da sensibilidade que só os humanos podem experimentar.

É exatamente o discernimento alicerçado na sensibilidade, nos valores da humanidade, que dá ao magistrado a capacidade de se diferenciar de máquinas e aplicar o bom senso no julgar.

Partindo-se dessa premissa, como negar a necessidade de observarmos as tocantes mensagens que nos são transmitidas por meio das diversas obras culturais oriundas da arte, mormente da literatura?

Citações e reflexões literárias, além de emprestarem uma espetacular beleza às produções textuais jurídicas, servem de parâmetro para construções analógicas que buscam socorro na sensibilidade humana, que nunca deve ser deixada de lado, em qualquer instância do pensamento.

Confesso que me entristeço ao observar o emburrecimento e o embrutecimento coletivos alavancados pela atual busca frenética por aprovações cada vez mais precoces em concursos públicos. As provas, sucessivamente mais objetivas e limitadas à uma doutrina mesquinha, pré-formulada pelos membros das bancas de avaliação, contribuem para o desencadeamento de juízes gélidos e com pouca capacidade reflexiva. Jovens recém formados passam a ocupar importantes cargos na estrutura da República, sem qualquer experiência de vida que os legitimem para tanto.

O que vemos, consequentemente, é uma enxurrada de atos e decisões jurídicas frias, autoritárias e, portanto, injustas. Juízes que recusam a receber advogados em seus gabinetes e julgam apenas com base na sua realidade de mundo que, nesses casos, ressalte-se, é bem limitada.

Por tudo isso, parece-me louvável, um motivo de satisfação, observar o trabalho criativo de um advogado e, mais ainda, a forma receptiva, inteligente, sagaz, sensível e inteligente com que o magistrado o recebeu.

Nessas horas sou tomado por uma alegria indisfarçável. Percebo que somos poucos, mas não estamos sós. É preciso que os juristas observem que o Poder Judiciário faz parte da sociedade e, portanto, não há razão para que, rudemente, se afaste dos valores, das belezas e das vicissitudes que a compõem.

Até a próxima.

PIADA DA ANJ

2009-08-19T13:36:00.006-03:00

Ontem a Associação Nacional de Jornais - ANJ - comemorou, com um dia de atraso, seus trinta anos de existência.

O assunto mais abordado pelos oradores que ocuparam a tribuna do evento foi, de longe e sem sombra de dúvida, a questão da liberdade de expressão e as atitudes suspeitas e autoritárias praticadas contra essa característica essencial de um Estado Democrático de Direito.

Até aí, perfeito! Não tenho a menor dúvida de que a imprensa cumpre um papel importantíssimo para a sociedade. Ou melhor, deixem-me começar essa última afirmação de novo. Não tenho a menor dúvida de que a imprensa deveria cumprir um papel importantíssimo para a sociedade, o que, necessariamente, tem de ser feito por meio de um jornalismo sério e isento.

O cômico na comemoração do trigésimo aniversário da ANJ foi quando sua cúpula começou a demonstrar a que veio e a que se presta. Começou por fazer críticas diretas à Rede Record. Eu, particularmente, não tenho nada nem contra nem a favor à emissora. Os mais céticos talvez diriam que essas críticas eram globais. Ah, mas isso diriam os céticos. Os céticos, ora bolas!

Entretanto, o importante não foi nada disso. O ápice do festejo foi o título de sócio honorário da ANJ dado a João Roberto Marinho, que, posteriormente, proferiu um "belo" discurso.

Do púlpito, disse o empresário, ao final de sua intervenção, que "o que conforta é saber que o norte é o mesmo e que, no fim, aqueles que praticam o bom jornalismo serão reconhecidos".

Vejam que ironia, meu caros leitores. João Roberto Marinho, vice-presidente das organizações Globo (aquela mesmo, que se vendeu à ditadura para crescer no mercado), falando em bom jornalismo. Será que ele sabe o que é isso?

Devem estar gozando com a nossa cara. Só pode ser piada!

Até a próxima.

A "VIRGEM"

2009-08-18T23:46:00.002-03:00

— Pare já com isso Theófilo, já não te disse que não pode ser assim?! — repreendia Vandinha ao empurrar as mãos do seu noivo, que tentava incessantemente acariciar os delineados quadris de sua amada.

— Mas Vandinha...

— Não tem mais nem menos! Pare de afobação, meu filho. Ainda não está na hora!

Theófilo tentava se controlar diante das observações de sua noiva, a seu ver muito acertadas. Eram, na verdade, motivo de orgulho. Entretanto, por mais que tentasse se conter, não conseguia. Naquela tarde estava a flor da pele.

— Vandinha, minha filha, nós somos noivos há cinco anos! Namoramos outros cinco. Estamos com o casamento marcado para daqui a 3 meses. Nos casaremos em dezembro. Por que me torturar tanto, minha filha? — Insistia, com os hormônios saltitantes.

— Meu bem, já conversamos tanto sobre isso... Não está certo, você sabe. E, além do mais, é a única coisa que meu amado paizinho me pede a todo tempo. Hoje mesmo, antes de você chegar, ao sair de casa ele me chamou a um canto e me advertiu. Precisava ouvir meu pai dizendo: — “Vandinha, minha filha, vais ficar sozinha com teu noivo, mas cuida-te, compreendeste? Cuida-te! É a única coisa que te peço! Teu pai quer ter a honra de entrar naquela igreja de cabeça erguida, com todos desta cidade sabendo que minha filha casou-se moça, de branco, véu e grinalda.”

Theófilo a olhava com uma expressão que misturava admiração, incredulidade e desespero. Mesmo assim, sua noiva continuava:

— Não posso dar essa desonra ao meu paizinho. Tudo, menos desonrar meu paizinho.

— Mas ele não precisa ficar sabendo minha filha, pode entrar de branco, véu...

Antes que Theófilo terminasse a frase, sua noiva o cortou abruptamente, deu um salto, pôs-se à sua frente com o dedo em riste e, com um berro inesperado, o advertiu:

— Como pode dizer isso, seu descarado?! Pensa que eu seria capaz de decepcionar meu paizinho? Além disso, estamos em frente à santa, entendeu bem? Em frente à santa! — repetia Vandinha, apontando para uma imagem de N. Senhora Aparecida que se encontrava sobre um aparador, próximo ao casal.

Alheio aos brados veementes que eram proferidos por sua noiva, Theófilo só conseguia prestar a atenção no corpo de sua amada. Vandinha era uma jovem de aproximadamente vinte anos. Tinha a pele alva e macia como um bebê. Cabelos lisos, ruivos, pouco abaixo dos ombros e sempre muito bem penteados. Olhos limpidamente verdes, grandes e vívidos, que destacavam ainda mais sua beleza.

Ao bradar advertências enfurecidas a Theófilo, estava diante dele com o dedo indicador levantado contra sua face e as costas curvadas em direção ao seu rosto, o que expunha os virtuosos seios por entre seu generoso decote.

Não se pode negar a situação delicada em que se encontrava Theófilo. Vandinha era dona de um invejável colo, ornado com um belo par de seios que, naquele momento, encontrava-se absolutamente despido de qualquer traje íntimo. O decote deixava à mostra as curvas e a sinuosidade do seu busto. O tecido fino fazia com que os mamilos arrepiados de Vandinha marcassem a provocante blusa que vestia.

Percebendo a provocação hipnótica que causava em seu noivo, resolveu incitar mais o pobre-diabo. Ainda curvada, chegou mais próximo do sujeito, colou o dedo em seu nariz e sussurrou baixinho, vagarosamente, como se separasse as sílabas das palavras: — Não po-de. É pe-ca-do, en-ten-deu bem?”

Ao dizer essas palavras, estava tão junto a seu noivo que ele podia sentir o delicioso hálito que exalava de sua boa, com lábios carnudos e dentes brilhantes.

Completamente estupefato, Theófilo procurou desvencilhar-se da sedução de Vandinha. Chegou para o lado no sofá que sentava e deu razão às observações de sua noiva. Sem pestanejar, percebeu que seria melhor ir embora, já que estava a ponto de ter um ataque do coração. Inventou uma desculpa e se despediu da futura esposa.

Caminhava em direção ao Fórum da cidade interiorana em que trabalhava censurando a si mesmo. Não entendia como pôde ter sido tão ousado. Algumas vezes atribuía sua fraqueza à castidade que carregava até aqueles últimos dias dos seus vinte e nove anos. Tinha vivido só para o estudo e para Vandinha. Era juiz de direito. O único, diga-se de passagem, daquela comarca do interior. Respeitadíssimo, orgulhava-se de ter uma mulher tão “valorosa”: “É uma santa a Vandinha. Uma santa. Como pude ter sido tão atrevido e desreseitoso?” — pensava o jovem magistrado.

No dia do casamento tudo saiu como planejado. Vandinha entrava na igreja trajando um lindo vestido branco, de véu e grinalda. Seu pai não conseguia disfarçar o orgulho que sentia em casar sua filha, ainda moça, com um pacato juiz de direito - um partidão, como se dizia por lá. Ao som de uma linda marcha nupcial, a bela nubente dava passos lentos ao encontro do seu noivo, que se desfazia em lágrimas sobre o altar.

Vicente observava atentamente o leve caminhar da noiva. A verdade é que despia Vandinha com os olhos, que transmitiam um fervor de desejos. A certa altura, Theófilo estranhou a forma como sua amada retribuía o olhar daquele perspicaz advogado, famoso na cidade por seu jeito galanteador. Entretanto, espantou os pensamentos e repousou os olhos na amada.

Chegadas as núpcias, Theófilo estava ávido por, finalmente, possuir sua esposa. Mal fechou a porta da suíte em se hospedaram e já se lançou sobre o vestido da mulher, na tentativa de rapidamente abrir aqueles inúmeros botões.

Súbita, Vandinha se livrou do marido, saltou, colocou-se contra a parede e começou a chorar, lamentando-se:

— Não! Me desculpe! Por favor, pare, eu não posso, pare!

— Mas o que foi que eu fiz de errado, meu amor? — indagou Theófilo, assustadíssimo.

— Não é você, meu amor. Sou eu! Você sempre foi muito bom, bom até demais. Chegava, até mesmo, a te achar muito parado, muito respeitador. Mas tenho que te confessar. Eu não sou virgem! Eu não sou virgem! — gritava, aos soluços, Vandinha, que chorava copiosamente.

Vendo a expressão de completa incredulidade com que seu marido a encarava, continuou:

— Eu sei, eu sei que não sou digna para você. Mas eu não podia decepcionar meu paizinho. Era tudo que ele queria, casar a filha ainda moça. Pode deixar, não vou te envergonhar! Amanhã me suicidarei! Me jogarei em frente ao primeiro lotação que passar! Tudo vai parecer um acidente e você poderá ficar livre para se casar com uma mulher dig...

— Pare!!! — gritou Theófilo, interrompendo as lamentações desesperadas de sua esposa. — Pare com tudo isso! Não fale mais besteira! Não vai se suicidar, não faça isso comigo porque não suportarei a dor! — implorava.

— Mas meu bem, eu não sou virgem como esperava. — dizia, assustada, Vandinha.

— Você pensa que sou burro? Posso ter essa cara de bobo, mas não sou burro não. Sou um juiz, entendeu? Um juiz! Não sou burro! Sempre desconfiei da sua troca de olhares e do seu jeito sorridente com aquele advogado, o Vicente. Eu fingia que não via, tentava não acreditar. A verdade é que sempre soube, sempre achei que você se entregava aos braços dele. Por isso era sempre tão racional quando estávamos a sós. Mas, por favor não se mate! Não me deixe! Não suportaria a dor de te perder. É a mulher da minha vida! A única que amei. E não importa que não é mais virgem. Me guardei pra você meu bem. Só me prometa que nunca mais fará isso. Que agora será só de seu marido, promete?

— Prometo! Tudo que quiser meu amor!

Após a jura de amor eterno, Theófilo se lançou sobre sua esposa, dando início a sua tão sonhada noite de núpcias. Passados cinco minutos, acendia um cigarro e revelava sua surpresa: — Eu sabia que esse seria um momento mágico, mas nunca imaginei que pudesse ser tão bom, tão perfeito, não acha meu amor?!

Vandinha, muda, acariciava seu marido e pensava em Vicente, em como queria estar nos braços dele. Assim que percebeu o pecado que cometia, se repreendeu no seu íntimo e tentou afastar aqueles desejos nefastos. Mas não tinha jeito, seu corpo era mesmo do Vicente. Pensando nele que se arrepiava. Já sem conseguir oferecer resistência aos seus desejos, refletia: “Só mais uma vez. Só mais uma vez! Deus perdoa. Há de me perdoar!”

Até a próxima.

PERSEGUIÇÕES DA APAVORADA GLOBO

2009-08-17T17:20:00.002-03:00

Dias desses vagava pelos corredores de uma excelente livraria - hábito que insisto em manter - garimpando belas obras literárias quando quase tropecei num sujeito que parecia estar abstraído do mundo real e imerso na narrativa sobre a qual se debruçava.

Constrangido pela interrupção que causei, tentei pedir desculpas da forma mais sucinta possível, quando, ao encará-lo, observei que se tratava de um velho amigo que conheci na minha primeira faculdade - de Relações Internacionais - que há muito tempo não tinha o prazer de encontrar.

Após cumprimentos, comentários sobre a coincidência da eventualidade e considerações outras, perguntei-lhe se ainda trabalhava na Globo News. A partir desse momento a conversa tornou-se ainda mais interessante do que sempre foi.

Ouvi, por alguns instantes, os seus empolgados relatos sobre as atividades que desenvolve a frente de alguns programas jornalísticos televisivos. Quando notei uma pequena brecha, causada pela breve pausa indispensável à respiração, perguntei a ele, propositalmente, como estava o clima da emissora com relação às denúncias feitas contra a Igreja Universal do Reino de Deus e seus líderes.

Sua expressão empolgada nos deixou no mesmo instante em que eu fiz a indagação, dando lugar a um aspecto que misturava surpresa com um certo embaraço. Ao ver sua reação, tratei de logo explicar o porquê da pergunta. Disse-lhe que, apesar de essa ter sido uma notícia importante para a sociedade - muito embora os fatos ainda estejam numa fase muito incipiente do processo penal, de modo que nada está provado nem há qualquer juízo de culpa decretado - estava estranhando o jornal O Globo (normalmente por mim carinhosamente chamado de jornalão carioca), bem como a Rede Globo e a Globo News, insistirem em todos os dias dedicarem significante espaço de suas reportagens às recorrentes notícias sobre a mencionada igreja e seus líderes religiosos.

Nessa hora a resposta daquele competente e ainda promissor jornalista foi desajeitada.

— É, infelizmente tem essas coisas. Mas acho que é em todo lugar, sabe?

— Como assim? — instiguei, fingindo não ter entendido.

— Acho que temos feito um jornalismo bem responsável lá na Globo News. Mas acontece que não tem jeito! Não tem como a gente se esquecer que, antes de ser um canal de jornalismo, é uma empresa. E você sabe, não? Uma empresa tem que se manter, estabelecer lideranças, vender seus produtos, entende?

— Sei. Então vocês estão vendendo a forma de vocês fazerem jornalismo, é isso que você tá me dizendo? — retruquei, querendo instigá-lo ainda mais.

— Não é exatamente isso... — nesse momento, aquele sujeito tão seguro de si, de uma cultura invejável e apresentação irretocável não conseguia disfarçar seu acanhamento diante de uma realidade para ele tão mesquinha. Tentando se explicar um pouco melhor, prosseguiu:

— Pô, vamos ser realistas. Infelizmente, e digo isso com muita tristeza, qualquer empresa precisa de algumas estratégias de mercado pra se firmar, ficar na liderança, enfim, tentar se destacar das demais. Isso traz recursos, melhores condições de trabalho e acaba refletindo até mesmo na possibilidade de se fazer um jornalismo mais responsável.

— Acho que ainda não entendi exatamente o que você tá dizendo. A gente tava falando sobre as várias notícias da Universal, não era? — Insisti na minha dissimulação. Queria vê-lo dizer mais, contar suas próprias impressões sobre algo que parecia lhe incomodar profundamente.

— Ah Felipe, você me entendeu, sei que entendeu... é o seguinte... ó, me promete que nunca dirá a ninguém que te falei isso, ok?

Concordei na mesma hora. Aqui, abro parênteses. Antes que alguns digam que sou um traidor, explico que, exatamente por essa razão preservarei, a todo instante, a identidade do meu amigo com fim de manter minha promessa e preservar-lhe perante seus colegas de trabalho. Fecho os parênteses.

O querido jornalista fez uma pausa, pôs a mão aberta com a palma virada para si sobre a testa, passou-a por todo o rosto até o queixo, tomou um longo fôlego e continuou:

— Vou te contar. Assim que ficamos sabendo da notícia de que tinha uma denúncia contra o bispo Edir Macedo e outros altos membros da Universal, houve uma ordem de cima determinando que fizéssemos algumas reuniões pra tratarmos de uma estratégia de trabalho. No dia seguinte, na hora da reunião, todo mundo recebeu uma pasta com vários textos, documentos e orientações explicando como supostamente funcionaria a Universal e dando detalhes sobre o que sabiam do processo. Tinha também, e principalmente, várias planilhas, estatísticas e informações sobre a Rede Record. Aliás, não só sobre a TV, mas sobre rádio, Record News e etc, tá entendendo?

— E como estou! — respondi.

— Então... Na reunião os diretores foram diretos. Falaram um pouco sobre em que pé estava a situação e depois disseram que queriam uma atuação conjunta de todos os veículos de imprensa das organizações Globo. Foram claros que a ordem prioritária agora era massacrar a Universal, o bispo Macedo, os pastores da igreja, a forma como eles realizam seus cultos e, principalmente, fazer uma ligação disso tudo com a Rede Record. Disseram que era pra bater bastante e todos os dias, mas de uma forma inteligente. Fazer parecer que era apenas uma reportagem isenta que mostrava a verdade. Pra você ter uma ideia, a coisa chegou a um ponto tão deprimente que disseram até que onde houvesse apenas um indício era pra exagerarmos e descermos o pau, abrirmos uma ferida.

Eu fazia uma cara de nojo indisfarçável. Quando meu velho amigo observou que toda aquela história para mim alcançava um grau de repugnância absurdo, tentou se explicar na medida do possível:

— Eu ainda tentei argumentar. Falei que isso não parecia ser tão importante assim. Que há outras coisas muito mais prioritárias para destacarmos e focarmos no dia-a-dia. Mas não teve jeito. Eles disseram cada um de nós tinha uma opção. Se quiséssemos continuar lá, tínhamos que agir assim. Também destacaram que a empresa saberia reconhecer o trabalho de cada um que se dedicasse. Quer ver um exemplo? Você tem ligo O Globo?

— Infelizmente sim. — respondi.

— Pois é, se você observar, todos os dias tem pelo menos uma página, às vezes meia página, dedicada a esse assunto. Dias atrás mandaram um repórter a Campos do Jordão por vários dias, despesa enorme e tal, tudo só por causa de uma casa que parece que a igreja tem lá. E o pior é que muita coisa que publicam eles nem têm toda certeza. O mesmo tipo de coisa estão fazendo no jornalismo televisivo, nas revistas e etc. Mas tudo isso sabe por quê? Foi a oportunidade que tiveram pra tentarem arruinar a Rede Record.

— Como assim? Explica isso melhor. — insisti.

— Um dos diretores foi muito enfático. Falou que era pra nós acompanharmos o que ele dizia pelas planilhas com informações sobre o crescimento absurdo que teve a Record dentro desse pouco tempo em que está sob nova administração. Disse que isso tudo era culpa da Universal e do Macedo. Que se a Record continuasse desse jeito, em pouco tempo iria se equivaler à Globo e que isso, obviamente, poderia ser um problema pra todos nós. Falou que essa era uma excelente oportunidade de garantir o lugar da Globo na liderança e que eles não iriam parar de pressionar o poder público pra agir nesse sentido, tentando, ao máximo, massacrar a igreja e, de alguma forma, também a Record. Toda essa sujeira só por medo da Record, entendeu? Tudo medo da Record...

Apesar da náusea que sinta diante dos detalhes daquele relato, cheguei a ficar com pena do meu amigo. Ele, choramingando, desabafou:

— Poxa, eu tenho que trabalhar. Preciso pagar minhas contas. Tô no começo. Tenho medo de largar o ótimo posto que consegui nesse tempo que tô lá. Mas não acho legal trabalhar dessa forma. Será que nós não poderíamos apenas nos preocupar em fazer nosso trabalho dignamente? Acho que esse que é o jeito de ser melhor, de liderar...

Pus a mão direita sobre seu ombro esquerdo, deixei que visse minha expressão de consolação e fiquei mudo por breves segundos. Dei-lhe um abraço com tapinhas nas costas e disse:

— Acho que você deve agir de acordo com sua consciência. Pra colocar sua cabeça no travesseiro a noite e dormir em paz, entende? Tenho certeza que vai achar a resposta certa.

Pusemos um fim naquela conversa e desejamos sucesso reciprocamente. Saí da livraria em passos apertados para casa, ávido por lhes contar essa história tão assustadora.

Queria que vocês, meus queridos leitores, "ouvissem da boca" de alguém isento e comprometido com a própria empresa carioca de comunicação. Assim, ninguém poderá dizer que eu estou com perseguição ou implicância globais. Tirem suas próprias conclusões. Eu já tirei as minhas.

Até a próxima.

A TIRANA TRAVESTIDA DE DEMOCRÁTICA

2009-08-06T18:23:00.005-03:00

Dia desses, navegava pela internet lendo matérias jornalísticas e pesquisando textos de sítios interessantes quando, de repente - e absolutamente ao acaso - deparei-me com o blog da atual ministra e candidata à presidência da república, Dilma Rousseff (vejam aqui, se tiverem estômago).

É óbvio que o lógico seria esperar por uma página que louvasse os feitos e as opiniões da ministra e dos seus correligionários, bem como, buscasse, de uma forma civilizada - ao menos é o que suponho ser adequado - diminuir ou criticar a postura de seus adversários políticos.

Apesar de muitas vezes acreditar, ingenuamente, que nada mais me surpreende nesse mundo de politicagem - que, diga-se de passagem, é absolutamente diferente do ambiente dignamente, se é que existe, político - o blog da "pré"-candidata deixou-me boquiaberto e estupefato.

Passei alguns longos instantes - pareciam infindos - lendo os artigos publicados no tal veículo de divulgação de campanha (convenhamos, é isto que aquele blog é) e, a cada linha lida, mais indignado e embasbacado eu me tornava.

Pausa para parênteses. Quero deixar claro, desde já, que, embora possa inicialmente parecer, não estou aqui fazendo campanha contra a Dilma. Daqui da TRIBUNA, ao falar de qualquer assunto relacionado a política, desempenho o mais claro papel de advogado do diabo. Coloco o dedo na ferida de quem quer que seja, sem partidarismos, preferências por este ou aquele ou ideologia pré-concebida; tudo dentro dos limites do que Max Weber entendia ser possível. Fecham-se os parênteses.

O que mais me causou espécie foi a intolerância da candidata. É impressionante como nada nem ninguém deixa de ser completamente execrado, ridicularizado e ofendido pela ministra se com ela não dividir as mesmíssimas opiniões.

Eu não tenho dúvidas que uma candidata à presidência deva ter conlusões fortes e fazer esforços para demonstrar que suas opções são as mais acertadas. Mas estou ainda mais convicto de que o representante máximo deste país, quem quer que seja, precisa ser tolerante, justo e democrático.

O que a chefona Dilma nos revela em seu blog é exatamente o oposto. Há, por lá, um festival de intolerância. Uma postura digna de tiranos outrora tão veementemente combatidos pela candidata.

Todos (eu disse todos!) os posts que versavam sobre políticos ou membros da sociedade civil que elevam vozes em qualquer direção minimamente diferente das ações da candidata eram destinatários dos maiores impropérios que se pode esperar de uma pessoa pública, ocupante de um cargo tão importante na direção da nação.

Além disso, os únicos elogios (escassos, ressalte-se) existentes no veículo de comunicação citado eram para aqueles que, de alguma forma, louvavam a ministra e/ ou a escolha do presidente Lula em apoiar a sua candidatura. A mensagem era clara: só é inteligente ou digno aquele que apóia a Dilma e o faz claramente. Qualquer posicionamento contrário já é suficiente para uma enxurrada de ofensas.

Após ler o tal blog, veio à minha cabeça a última eleição presidencial, em que o Lula foi reconduzido ao posto. Lembrei-me de que, sob fortes acusações de relação ou, ao menos, tolerância com o mensalão, Lula dizia que seus adversários só sabiam falar disso; que não traziam propostas políticas, projetos ou discussões saudáveis para a disputa. Concordo, em parte, com o presidente. De fato, ao meu ver, é fundamental que o foco principal dos candidatos ao principal cargo da república seja discutir propostas e bons projetos para solucionar os diversos problemas que assolam o Brasil. Entretanto, em um país cujo povo tem memória curtíssima, também é indispensável que não deixemos de lembrar a toda a população os deslizes, erros e absurdos cometidos por cada canditado, sem qualquer distinção.

Pois bem, apesar daquele claro posicionamento presidencial, à época completamente apoiado pela Dilma, o que vemos hoje é uma postura diametralmente oposta da candidata. Ao que me parece, seu blog é dedicado, exclusivamente, a atacar incessantemente a oposição. Não há, ali, discussões políticas, mas apenas investidas agressivas desenfreadas, como se o ideal para o país fosse um partido único, bem semelhante aos regimes tiranos.

Ainda estou a pensar. Se antes do início da campanha oficial à presidência da república a ministra já se porta dessa maneira, absolutamente despótica, imaginem só como será sua postura se eleita. Parece que a Dilma muito aprendeu e anda inspirada em seus velhos inimigos, aqueles ditadores de farda que tanto assombram nossas memórias.

Até a próxima.

PRECIOSIDADE 2

2009-08-06T13:15:00.003-03:00

Já tive a oportunidade de lhes falar, meus queridos leitores, sobre a importância dos blogs no que eu chamei de uma revolução da internet (leiam aqui), em que qualquer pessoa com uma boa idéia pode torná-la pública e, assim, contribuir sobremaneira para o desenvolvimento cultural da sociedade.

Naquela oportunidade presenteei-lhes com um precioso texto extraído de um dos blogs de minha preferência, o Pendura essa.

Hoje quero apresentar, para aqueles que ainda não tiveram o prazer de conhecer, o Álcroônicas, outro maravilhoso sítio eletrônico em que podem ser encontrados textos sensacionais, inteligentes, bem-humorados e de escrita admirável.

Aqueles que me conhecem um pouco mais sabem da minha admiração pelas crônicas e pelos grandes cronistas. Quando pus os olhos nos textos do Thiago Panza Guerzon, proprietário do blog mencionado, tive momentos de deleite com uma leitura absolutamente aprazível que me fez recordar, em muito, as excepcionais obras do grande mestre Nelson Rodrigues.

Com a devida autorização do autor, trago, abaixo, uma dessas preciosidades na íntegra, entitulada "O amar de Maria do lar". Com vocês, Thiago Panza Guerzon.

Não era um lar diferente dos normais. Na sala, um sofá de três lugares, duas poltronas, mesinha de centro e um móvel aparador com a televisão. No banheiro, o vaso, a pia, um espelhinho e o boxe com o chuveiro elétrico, o básico. Na cozinha, um fogão de quatro bocas, um microondas, uma cafeteira preta e uma imensa geladeira, com o congelador separado. No quarto, a cama de casal, dois criados mudos e um guarda-roupa de porta corrediça. O apartamento de Célio e Maria era normalmente decorado como os demais apartamentos de recém-casados.

Apesar da formação superior quase completa, Maria fez questão de não trabalhar fora, largou tudo e se tornou dona do lar, - Com todo o prazer. – Adorava citar em frase quando falavam sobre esse assunto. Queria mesmo era cuidar do marido e dos filhos. Célio, o marido, passava a maior parte do dia fora de casa, trabalhava numa agencia de publicidade e a noite cursava o mestrado. Sempre teve a vida muito paparicada pelos pais, por isso resolveu juntar os trapos com a noiva antes mesmo de terminar os estudos extracurriculares, tudo para sair logo da barra da saia da mãe.

Seria um casal comum, um pouco retrógrado talvez, mas normal, se não fosse pelo extremo marianismo que a esposa sofria. Maria glorificava demasiadamente a maternidade e os valores morais da família, tomava as rédeas de tudo dentro das quatro paredes e servia de submissa aos desejos do marido, mesmo quando ele não os desejava. Célio não percebeu a síndrome excepcional da esposa antes do casamento, a achava apenas prestativa ao extremo, só notou a paranóia na primeira semana de casado.

O marido, certo dia, encontrou a camisa de trabalho muito amarrotada, pegou a tábua de passar ao lado da geladeira e ajeitou-a no centro da sala para passar a camisa. Maria, lá do quarto, escutou a movimentação do marido e rapidamente se levantou. Ainda descabelada, empurrou-o pro lado e disse que passar roupa era função de mulher. O marido tentou argumentar, mas foi em vão.

Na mesma noite, quando resolveram jantar fora, Célio, depois de chamar o táxi, abriu uma das portas do carro pra esposa entrar e ela, intempestivamente, abriu e entrou por outra. Ele entrou no carro como se nada tivesse acontecido, passou o braço sobre o ombro da esposa e ficou calado. Na mesa do restaurante, a mesma coisa, ele puxou uma das cadeiras e Maria sentou-se em outra. Foi nesse momento que Célio se preocupou e analisou. Apavorado com a situação, resolveu contar pra alguém e, de primeira, lembrou do pai.

- Que ótimo! – Disse o pai com clara alegria. – Deu sorte filhão, ainda bem que você não arrumou uma chata como a sua mãe...

Célio preferiu não escutar os conselhos do pai e correu pra mãe.

- Que ótima norinha é a minha. – Disse a mãe, também com os olhos brilhando. – Bom que ela cuida muito bem do meu filhinho. Pedi muito à Deus....

Ele saiu e deixou a mãe falando sozinha. Foi procurar Carlão, o amigo fanfarrão que já havia passado por quatro casamentos.

- Nossa! – Exclamou o amigo em êxtase. - Essa é a melhor raça de mulher. Aceitam até amante, sabia?

Célio desistiu de conselhos e parou num boteco, um belo pé sujo, bem perto da nova casa, o qual nunca havia frequentado. Resolveu afogar as mágoas. Pediu uma cerveja e o dono do bar percebendo que se tratava de um novo cliente, puxou assunto. Depois de algumas cervejas e contar toda a história, Célio foi apresentado ao grande Telmo.

Ex-psicólogo, ex-corno, ex-marido e expulso dos Alcoólatras Anônimos, Telmo tinha uma centenária e quase anormal experiência de vida. Carregava a fama de resolver qualquer tipo de problema, do matemático ao problemático, do filho macho aflorado à filha fêmea destrambelhada. Depois que Célio contou novamente a história nos mínimos detalhes, Telmo logo veio com a resolução do problema.

- Simples e fácil. Você deve ser mais machista, contar piadas escrotas e agir como um leão de chácara.

Célio não pensou em outra forma, a não ser, seguir à risca o que o grande Telmo indicou. Assim que entrou em casa, sem limpar os sapatos, se jogou no sofá e ordenou que a esposa fritasse alguns torresmos. Ela fritou sem reclamar e ainda o serviu com uma cerveja estupidamente gelada.

- Meu amor, você sabe qual é a melhor parte do sexo oral?

- Não sei. – Respondeu rapidamente a mulher.

- Dez minutos de silêncio. Aliás, é o único modo de calar sua boca. – Riu.

Assim que terminou a cerveja, Maria trouxe outra. Fritou lingüiça e fatiou o pão francês. Célio, que não fumava, acendeu um cigarro de palha e bateu a cinza no chão. Entornou a cerveja no piso encerado e limpou a mão engordurada na manta do sofá.

- Sabe o que aconteceu com o homem que finalmente entendeu as mulheres?

Ela balançou a cabeça negando.

- Morreu de rir antes de conseguir contar pra alguém. – Respondeu aos gargalhos.

- Qual a diferença entre a mulher e a maquina de lavar roupas? – Perguntou.

Ele não esperou uma resposta e disse:

- A mulher também lava louças.

Bastante embriagado, agarrou a esposa pelos braços e a despiu por inteiro. Pegou-a nos braços e levou até o quarto. Arrancou a roupa de qualquer jeito e pulou em cima da mulher. Não deixou que ela falasse durante todo o ato, tomou conta das posições e velocidades, até cedeu uns tapas. Terminou, virou para o lado e desmaiou.

Acordou com a boca seca e a esposa não estava mais do lado. A cabeça latejava, levantou para beber água e no caminho notou que a mesa da sala estava posta com um imenso café da manhã. Não estranhou, continuou o caminho e quando alcançou a geladeira avistou um bilhete pendurado:

“MEU MACHO MOR, fui ao supermercado e já volto. O café está na mesa. Beijos e te amo”.

Até a próxima.

O APROVEITADOR

2009-08-05T21:07:00.004-03:00

Era o início de uma ensolarada tarde de sábado e Dagoberto já não aguentava mais ficar em casa vendo TV e lendo jornais.

Passou a mão no telefone e discou para o depósito de bebidas que costumeiramente lhe servia nos finais de semana mais festivos. Pediu meia caixa da cerveja de sua preferência e, antes de desligar, lembrou ao atendente, com sua típica ênfase: — Estupidamente gelada, casco escuro e preço antigo, hein!

No início, estava satisfeito. Dizia para si mesmo que aquela era a vida que havia desejado. Ninguém para aborrecer-lhe as idéias, a geladeira repleta da bebida de sua preferência e nenhum compromisso para atrapalhar-lhe os planos de, vagarosamente, se inebriar com sucessivos copos da mais gelada cerveja sabática.

Depois de algum tempo, entretanto, não agüentava mais de tanto tédio. A TV não lhe era mais interessante. Os inúmeros DVDs que lotavam as prateleiras da estante da sala também não o seduziam. Precisava ver gente.

Decidido, partiu, de copo na mão, rumo a um aprazível botequim, cravado em frente à Praça São Salvador, distante apenas umas duas quadras de sua casa.

Chegando lá, após alguns passos desalinhados, saudou o garçom que estava à porta do bar com um sorriso espontâneo e natural, um belo abraço – como se fossem velhos amigos – e fez sua solicitação com a séria advertência: — Meu querido, me consiga uma mesa estratégica, mas, veja bem, este copo aqui é meu, entendeu? Trouxe de casa!

Com vivência de quem estava naquele trabalho há anos, não se podia negar a perspicácia e capacidade de observação de Juca. Ao perceber a carência de Dagoberto por algo que lhe prendesse a atenção, foi logo oferecendo ao seu mais novo cliente uma mesa colocada na entrada lateral do bar, bem em frente à passagem que dava acesso à escada que levava aos banheiros.

Não demorou para começar o entra-e-sai rumo aos toaletes. Por causa da roda de samba que acontecia na praça, o movimento começou a ficar absurdamente intenso e o gerente do botequim, o Manoel, já se incomodava com a expansividade daquelas mulheres que usavam seu banheiro a todo momento e não nada consumiam.

Aborrecido, chamou o garçom mais novo da casa, o Daniel. Determinou, muito incisivo, que ele ficasse de prontidão na entrada lateral do bar e não permitisse que ninguém entrasse no estabelecimento apenas para dar vazão às suas necessidades físicas. Se quisessem, teriam de pagar 5 reais.

Não precisou de muito tempo para que a coisa começasse a ficar complicada para o garçom mais jovem da casa. As mulheres eram as que atordoavam o jovem atendente. Diante da impossibilidade de se resolverem do jeito, pouco civilizado, diga-se de passagem, que os homens faziam, insistiam no seu “direito” de usarem os lavabos.

— Isso aqui é público! Não podem barrar minha entrada, nem me cobrar esse absurdo pra ir ao banheiro! Sai da frente! — bradou uma delas, empurrando o rapaz, que, àquela altura, apenas sonhava em terminar seu dia de trabalho.

Foi aí que tudo degringolou de vez. Manoel foi chamado e instaurou-se uma discussão acalorada exatamente em frente à mesa de Dagoberto.

Vendo todo aquele circo, que inegavelmente o divertia, Dagoberto chamou o gerente a um canto e lhe disse, num tom altivo: — Olha, se você quiser eu resolvo esse problema. Direi que sou da vigilância sanitária e sei que o bar pode cobrar pela entrada delas. Digo que conversei com vocês e que aceitaram cobrar um valor simbólico. Elas vão se achar atendidas e vão aceitar. Mas você tem que concordar com meus termos.

— Qualquer coisa! Se resolver, já vou te agradecer.

Autorizado, Dagoberto foi até o fervoroso público feminino, ávido por uma rápida visita ao vaso sanitário, e fez o prometido. Ao final, soltou a proposta:

— Atendendo a meus pedidos, o bar está disposto a deixar vocês entrarem se pagarem um valor simbólico.

Houve protestos e a gritaria recomeçou. Umas das mulheres, que parecia ser a mais necessitada, indagou: — E quanto vai custar?

— Uma merreca, basta me pagarem um chopinho, dos menores; o garotinho. A cada chope, duas vão ao banheiro.

As mulheres ficaram impolvorosas e voltaram a protestar. O gerente, surpreso, repreendeu o seu cliente pela solução inusitada: — Mas aí não ganho nada! Quem ganha é você.

— Claro que ganha! Pouco, mas ganha. Esqueceu que o lucro já tá embutido no preço do chope? E aí? Não vai manter a palavra?

Contrariado, Manoel deixou-se levar pelos argumentos do seu cliente. O mulheril, que já não agüentava mais discussões, acabou cedendo à proposta feita.

Foram algumas horas de intenso movimento nos banheiros do botequim e uma mesa farta de pequenos copos de chope servindo aos prazeres de Dagoberto.

Quando já não agüentava mais sua maratona etílica de Sábado, avisou ao Juca que estava satisfeito e ia se concentrar na curta caminhada que faria até sua casa.

Daniel, com um sorriso de gratidão que não podia esconder, cumprimentou-lhe efusivamente com abraços e tapinhas nas costas. Quando já tomava seu rumo, o jovem garçom lhe chamou e fez o convite:

— Seu Dagoberto, e amanhã? Volta aqui pra ajudar a gente a organizar a fila do banheiro?

O malandro boêmio parou, olhou seu relógio como se estivesse consultando uma agenda imaginária, levou, abruptamente, a mão sobre a testa e disse, em tom de lamentação: — Ih, rapaz, amanhã, infelizmente, não dá. Já assumi esse compromisso em outro bar, numa praça, lá em Laranjeiras! Sabe como é, né? Domingo tem chorinho no coreto...

Até a próxima.

A FÓRMULA INDY NO RIO E O PREFEITO PACÓVIO

2009-08-02T17:33:00.006-03:00

No nosso último encontro, meus queridos leitores, falei-lhes, daqui desta TRIBUNA, sobre as presepadas cometidas pelo Delair Dumbrosck à frente da presidência do meu amado Clube de Regatas do Flamengo. Disse-lhes, nessa ocasião, que por mais desastrosos, imbecis e irresponsáveis que sejam os atos de administração cometidos pelo ilustre dirigente, pior seria se ele fosse prefeito da minha queridíssima cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro.

Confesso que minha comparação, arrefecendo os efeitos das bestialidades do senhor Delair, foi meramente provocativa, uma vez que, para o caos, não precisaríamos da notória ineficiência do dirigente rubro-negro na gerência da cidade maravilhosa, pois já temos seu famoso colega de estupidez, o lamentável prefeito Eduardo Paes.

Eu poderia escrever até o limite da minha exaustão sobre os problemas do prefeito sorridente, simpático, cínico e trapalhão (para ser bem gentil), mas dessa vez vou me limitar a uma de suas últimas fortes investidas na área do esporte e do turismo: a realização de uma prova de Fórmula Indy.

Não tenho dúvidas de que ter um evento esportivo dessa magnitude no Rio de Janeiro é uma benesse, responsável por diversos ganhos na economia do município, com geração de inúmeras riquezas e postos de trabalho, sejam eles diretos ou indiretos. Entretanto, o prefeito é tão pacóvio (mais uma vez sendo gentil), que erra até mesmo quando tenta acertar.

Segundo anúncio feito por meio do Twitter do próprio Eduardo Paes, já foi decidido que o meu amado Rio de Janeiro será sede uma corrida da Fórmula Indy no mês de março de 2010, no Aterro do Flamengo. É exatamente aí que mora o problema, no local escolhido para a realização da prova.

De acordo com o prefeito canastrão, o Aterro do Flamengo é ideal para o evento em razão das belezas naturais em seu entorno e das imagens de cartão postal nas suas proximidades, tal como o Pão de Açúcar e a enseada de Botafogo.

É inegável que são inúmeras as maravilhas que cercam o lugar escolhido e que devem ser fortemente utilizadas para divulgação do Rio de Janeiro com o fim de atrair o saudável turismo que tanto enriquece e dignifica nossa cidade. Entretanto, isso não significa dizer que se o Rio tem, por exemplo belas praias e morros, os eventos internacionais tenham de ser feitos dentro ou em cima de uma dessas dádivas naturais!

Por quê não fazer a prova da Fórmula Indy no lugar próprio para esse tipo de evento, ou seja, em um autódromo? Já existe, no Rio de Janeiro, no bairro de Jacarepaguá, o Autódromo Nelson Piquet, abandonado pelo poder público e entregue às destruições provocadas pelo tempo.

O recebimento da famosa corrida automobilística internacional poderia ser um ótimo motivo (é incrível como os políticos sempre precisam de uma razão especial) para a revitalização e a melhoria do autódromo, o que contribuiria não só para a realização desse evento, mas para que tantos outros pudessem ter o circuito de Jacarepaguá como palco. Uma medida como essa poderia ter inúmeros bons resultados, uma vez que daria mais estrutura à cidade para outros espetáculos que atrairiam um numeroso público de pagantes e turistas.

Mas não. Com a mania de grandeza, típica de alguns indivíduos estapafúrdios - tal qual o jornalão carioca, que o próprio nome traduz o vírus da magnitude global - o prefeito pacóvio alega que o Rio irá "vai deixar Mônaco no chinelo", em uma clara comparação entre a cidade maravilhosa e o principado elitista.

Acontece que o Rio não é Mônaco! E nem deveria tentar se assemelhar! Nós não temos o trânsito de Mônaco, temos um número infinitamente maior de moradores (o principado tinha apenas 32.796 habitantes em julho de 2008, segundo informações do index mundi), complicações urbanas incomparáveis, uma realidade social absolutamente diferente e vias urbanas absolutamente mais caóticas.

Em matéria publicada recentemente no já citado - ainda que indiretamente - jornalão carioca, moradores da Praia do Flamengo manifestavam sua indignação com a decisão do prefeito sorridente. E não poderiam ter mais razão em fazê-lo! Imaginem vocês o barulho ensurdecedor, a multidão e a sujeira que tomarão conta das portas de entrada das residências dessas pessoas. Além disso, não podemos nos esquecer da devastação ambiental a que será submetido o Parque do Flamengo, que já é visível e frequentemente maltratado quando das maratonas e competições que usualmente ocorrem por lá.

Apesar dos motivos citados já parecerem - aos menos na minha humilde opinião - suficientes para que se perceba que essa é uma "idéia de Girico", há, ainda, aspectos técnicos que reforçam a tese de que o melhor lugar para a prova automobilística seria, de fato, o Autódromo Nelson Piquet. Segundo os próprios pilotos da Fórmula Indy, o aterro não é um local adequado para a competição, especialmente porque o asfalto e a inclinação da pista são absolutamente inapropriados para a realização do evento e não guardam qualquer relação devida com a segurança que requer uma prova esportiva dessa natureza.

Mas o que isso tudo interessa aos políticos? Absolutamente nada! Isso não é da conta deles! Que se dane o povo! O que eles querem é aparecer; e sorrir...

Até a próxima.

SOFRIMENTO RUBRO-NEGRO 2

2009-07-26T16:32:00.005-03:00

Há alguns dias atrás lhes contei sobre um inesperado encontro que tive com um grande amigo, flamenguista absolutamente fanático, que, infelizmente, traduzia em seu semblante uma tristeza lamentável, típica de um ser absolutamente desacreditado. Falei-lhes, nessa oportunidade (leiam aqui), que todo o sofrimento por que passava meu grande amigo tinha causa na atual crise do nosso amado Flamengo, clube a que ele tem se dedicado a tentar ajudar com o exercício de tarefas consultivas e voluntárias.

Pois bem. Na sexta-feira última, eu caminhava pelo centro da minha amada cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro quando, por acaso, como obra de um destino saudoso de velhos amigos, encontrei o Fulano - a quem deixo de nominar para preservar-lhe o anonimato entre seus colegas de clube - novamente com expressão de visível desânimo.

De braços abertos, como um Redentor que não se cansa de abraçar a terra amada, fui ao seu encontro, deixando-me revelar um gesto de notória deferência.

— Mas que satisfação enorme te encontrar por aqui de novo, meu querido! — saudei-o efusivamente, na expectativa de que meu festejo o contagiasse e espantasse sua fiel e companheira angústia.

— E aí, Felipe, tudo bem? — respondeu-me, com uma espécie de cumprimento protocolar.

Numa nova investida para sacudir-lhe os ânimos, perguntei em um tom esperançoso:

— E aí, como anda o Flamengo? Será que agora, com essa renovação na diretoria do futebol e as eleições que estão por vir vamos ter alguma coisa boa? Sabe como é, às vezes vontade de trabalhar e novas idéias...

Nesse momento, meu velho cúmplice lançava sobre mim um olhar que me atravessava e parecia repousar na infinda e tênue linha do horizonte.

Já sem a animação que havia açulado a pergunta que acabara de fazer, emendei, agora já contagiado pela sua expressão tristonha:

— Se bem que o atual presidente em exercício, o tal do Delair Dumbrosck, vai concorrer, né? Será que ganha?

Após ouvir minhas indagações, esforçou-se para acordar seu olhar em descanso no horizonte e, com a fronte crispada, fitou-me com uma feição de desalento marcante.

— Meu amigo, eu já não sei quem ganha. Tô quase desistindo. Dizem que nada é tão ruim ao ponto de não poder piorar, não é verdade?

— Pior é que é.

— Pois é. Por isso mesmo que eu tô com medo dele ganhar. Aí a coisa desanda de vez.

— Mas ele é tão ruim assim? — perguntei, surpreso pelo elevado tom de lamentação que carregavam suas palavras.

— Imagina um cara muito burro, uma besta falante, uma obra de um cientista-veterinário que tenha conseguido ensinar uma mula a andar e a falar, imaginou? Pois é, ele é pior! — À essa altura, o velho companheiro deixava de lado seu desânimo e parecia tomado por um furor abrupto, uma raiva colossal.

— Vou te contar uma que você não vai acreditar!

— Conta, conta! — Instiguei ao vê-lo embebido em emoções fortes. A verdade é que já não aguentava mais aquele seu aspecto cabisbaixo. Por mais macabro que possa parecer, me animava vê-lo passional, ainda que movido por sentimentos repugnantes. Via que, pelo menos, um pouco do meu amigo retornava durante aquela conversa.

— Há algum tempo atrás, no auge da crise financeira do Flamengo, na época em que o Márcio Braga havia dito aquela frase marcante do "acabou o dinheiro", o Delair convocou uma coletiva de imprensa e pediu para que vários funcionários e atletas fossem. Pra você ter uma idéia, tinha gente ali que não recebia há uns quatro meses. Tava faltando dinheiro pra tudo. Uma porrada de lugares sujos porque os coitados dos funcionários da limpeza não iam trabalhar porque nem dinheiro pra pagar a passagem tinham, dá pra acreditar?

— Que coisa, hein! Mas continua, continua! — eu pedia ansioso por aquela história.

— Então... - aquilo me soou um tanto quanto paulistês, o que me deu calafrios, mas tentei voltar minha atenção para a conversa - Todo mundo que tava lá na coletiva estava esperando o Delair anunciar novas medidas da presidência que iriam dar fôlego pro clube, incentivar todo mundo a trabalhar, enfim, o pessoal tava na expectativa das tais ações que iriam colocar o clube de volta às cabeças.

Houve uma pequena pausa, meu amigo desviou o olhar rapidamente para baixo, deu um pequeno sorriso ignóbil, tomou fôlego, pôs a mão direita sobre meu ombro esquerdo e prosseguiu:

— Nessa hora veio a melhor parte! A imprensa toda olhando pra cara daquele imbecil e ele então começou a defecar pela boca, como faz de costume, só que, dessa vez, em público, pra quem quisesse ouvir. O babaca levantou o dedo, como se fosse fazer uma revelação maravilhosa, e disse que a prioridade do Flamengo naquele momento de crise era pintar os muros da Gávea! Falou que nem precisava de dinheiro pra isso, porque estava numa grande campanha junto à nação rubro-negra para conseguir doações de tinta. Falou que já tinha conseguido 250 galões e vários torcedores voluntários para pintar os muros do clube. Aí, diante da cara-de-babaca coletiva, ele disse que ir trabalhar todos os dias num clube adorado como o Flamengo, com os muros pintados era outra coisa, que tinha certeza que isso iria dar outro ânimo pros atletas e funcionários! E continuou dizendo que contava com a colaboração de todos que estava ali pra que vencessem "mais essa"!

Eu tentava segurar meu riso, diante da tragédia cômica que me era relatava. O meu prezado não chegou a dar espaço para qualquer comentário e continuou o desabafo:

— Agora veja você, todo mundo sem receber, puto da vida com os salários atrasados, gente que não tinha dinheiro nem pro ônibus, o Flamengo numa crise financeira de dar dó, devendo mais de 350 milhões de reais, juros pra cacete nos cornos, numa fase horrorosa no futebol e em vários outros esportes e o cara vem dizer que a prioridade dele era pintar os muros do clube?! Só pode estar de sacanagem com os torcedores e, pior, com os funcionários, né? Mas você não sabe da pior...

— Tem mais? retruquei numa incredulidade desafiadora.

— Ah, se tem! Depois desse fiasco aí de pintar a Gávea, foram descobrir que os muros estavam todos cheios de infiltrações. O resultado foi que depois de já terem pintado os muros, tiveram que pagar a uma construtora para resolver o problema das infiltrações e, depois, pintar de novo. Agora, passa lá na Gávea e observa só. A cara-de-pau é tamanha que o imbecil só pintou os muros que estão virados pras avenidas. Os outros continuam caindo aos pedaços. E o pessoal sem receber... Dá é raiva!

Sem saber o que dizer ao amigo enfurecido, olhei o relógio e, como se tivesse acabado de lembrar de um compromisso inadiável, pus repentinamente a mão sobre a testa dizendo estar atrasado para uma reunião. Despedi-me e desejei dias melhores ao pobre-diabo.

Caminhava pela rua e continuava a pensar sobre a sucessão de bestialidades cometidas pela administração do Flamengo. Sacudi a cabeça espantando os pensamentos, pois, como vocês sabem, meus queridos leitores, poderia ser muito pior. Com esse talento todo para estupidez e imbecilidade, o Delair, na atual conjuntura, poderia até ser prefeito do Rio de Janeiro. Mas essa é uma história para nosso próximo encontro.

Até a próxima.

PRECIOSIDADE

2009-07-24T19:10:00.008-03:00

Outro dia navegava pela internet e lia os blogs de minha preferência (os que estão indicados aqui ao lado direito, na seção "VALEM O CLIQUE", são realmente muito recomendáveis) e me dava conta de um fato interessantíssimo. É impressionante como esses sítios eletrônicos revolucionaram - ao menos na minha humilde opinião - a rede mundial de computadores e contribuem sobremaneira para o desenvolvimento da cultura, da arte, da literatura e, consequentemente, da escrita.

Há algum tempo atrás, a única forma de tornar nossos próprios textos acessíveis ao grande público seria por meio de publicações impressas, sejam elas livros, revistas, jornais e etc.

Não preciso ressaltar a dificuldade que tal aspecto impunha a qualquer indivíduo que tivesse o admirável desejo de compartilhar com os demais seus escritos. Regras e políticas editoriais particulares, acesso restrito a esses veículos e, acima de tudo, o custo imposto aos leitores que tinham de adquirir as publicações para que pudessem, assim, se deleitar com a leitura.

Hoje, graças ao blog, esse meio de comunicação fabuloso, vivemos uma época de farta e salutar democratização da publicação virtual. Com simples cliques e nenhuma complicação, qualquer pessoa pode criar sua página pessoal e deixar fluir sua criatividade, proporcionando momentos impagáveis de prazer e engrandecimento cultural aos seus leitores. E o melhor, tudo isso a um custo zero.

Digressões à parte, fiz esses breves comentários introdutórios para compartilhar com vocês, meus queridos leitores, um texto, sob o título de "Cantigas de um quase atropelo" (a genialidade já começa no título) que li no blog Pendura essa (visitem aqui). Impressionou-me a rítmica e a sensibilidade do autor. Mas deixarei que tirem suas próprias conclusões sobre essa bela obra abaixo reproduzida, com a devida autorização do Paulo Thiago, seu brilhante autor.

"Querida amiga, a grande avenida se estendia muito além dos meus passos, a luz baixa do sol incendiava os olhos e a cabeça seguia longe, um tanto letárgica pelo mormaço. O calor afetava o cerebelo e me doíam os ossos ao pisar o chão. Por onde andaria você? Me perguntava entre as muitas coisas que me queimavam o peito. Nunca mais tivera notícias desde aquele adeus chuvoso, muitos invernos atrás, numa esquina de idioma estrangeiro, para lá dos trópicos. De repente, num cruzamento, o sinal fechando, respondo instintivamente à buzina. O chamado era para mim e nosso era o carro. O velho guerreiro de estradas esquecidas, que compartilhamos naquele tempo transformado em mais-que-perfeito pelo sortilégio da memória. Sincronicidade, pensei sem pensar, já atravessando a rua em sua direção, sorriso de ponta a ponta. Mas estanquei com o assovio da freada brusca do outro carro que vinha apressado, animal japonês de todas as tecnologias, para ocupar o espaço vazio entre a calçada e o nosso velho jipe, parado na faixa do meio, preguiçoso. Foi por pouco, amiga. E, no fim, só o triz de um susto e a constatação de que não era, afinal, você ao volante. E, enquanto o japonês me xingava a desatenção, percebia: tampouco era o nosso velho carro. Nem sequer sincronicidade; apenas desejo e fantasia. O alguém que agora estava atrás do volante eu conhecera outro dia. Me dizia, assustada, cuidado! E eu concordava, constrangido. Certamente não valeria a pena ser atropelado pela saudade."

Até a próxima.

AMIZADE SINCERA

2009-07-24T18:45:00.004-03:00

Não consigo esconder a admiração e o carinho que eu tenho pelos animais.

Desde muito pequeno sempre tive cachorros em minha casa, razão pela qual frequentemente me apego com um amor verdadeiramente fraternal a esses bichos.

Aliás, há amizade mais pura que a de um cão por seu dono? É umas das poucas relações em que não há a menor dúvida da total ausência de qualquer tipo de interesse não declarado. Basta chegarmos em casa e o fiel companheiro faz uma festa enorme, absolutamente sincera. E o que espera em troca é apenas um afago, um pouco de atenção e carinho.

Mas devem estar se perguntando o porquê de hoje eu escrever sobre esse assunto. É que navegava pela internet quando encontrei um vídeo (assistam abaixo) que me comoveu.

Vejam que relação mais carinhosa essa do patinho com o cachorro. A natureza, por diversas vezes, me surpreende com sua perfeição. Animais de espécies absolutamente diferentes e que, em tese, não poderiam ter um convívio muito amistoso.

Entretanto, o que se vê é uma diferença totalmente superada e um amor que afasta a carência e a solidão para uni-los.

Não é raro me pegar pensando que, em diversos momentos, deveríamos aprender com os animais. Se eles, instintivos e supostamente irracionais, superam qualquer diferença com comportamentos de carinho, de amizade e de amor, porque nós, seres humanos, não poderíamos fazer o mesmo?

Talvez fosse uma boa lição para a sociedade passar a ser mais tolerante e colocar as diferenças de lado em nome de um bem comum.

Depois de ver esse vídeo, estou, definitivamente, convencido. Nós deveríamos aprender com os animais...

Até a próxima.

SOLITUDE

2009-07-21T20:07:00.003-03:00

Todos estão à volta. Cantam, aplaudem, fazem barulho. Sorrisos e olhares parecem ter apenas um destino. De repente, tudo em volta fica suspenso, fora de foco, distorcido.

É chegada a hora. O cérebro confabula consigo próprio. Dá ordens. "Pensa logo em alguma coisa, vamos! Você tem que desejar alguma coisa!"

Mas não há desejos, não há nada. A angústia de uma ausência indesejada clama pela brevidade do instante. "Acabe logo com isso!"

Apagaram-se as velas. Com um sopro, o último traço de luz que ainda proporcionava uma leve penumbra se esvaiu.

Por um momento, fez-se silêncio. Não há mais olhares nem sorrisos. A quietação, com ela, trouxe a solitude, ainda transitória.

Uma eternidade consubstanciada em um breve momento. O som do silêncio parece ensurdecedor. Há uma tensão profunda, ansiedade, desespero. Onde estão todos? Estavam logo aqui!

Uma pausa sem fim. Um instante que se renova. Uma aflição que não se despede.

Subitamente, um leve clique traz de volta a luz. Tudo se ilumina e se ofusca. Todos voltam aos lugares de outrora.

Vem o barulho, mas o silêncio permanece. Olhares curiosos. Sons de colheres nos pratos, risadas, afagos e beijos estalados.

Um espanto se achega. Palpitação. Todos voltaram. Estão desfocados, borrados por manchas em mosaico. Só há ela, clara, frondosa, risonha, de braços abertos em um gesto macabro de boas vindas.

O olhar se aventura em fuga. Não dá. Lá está ela, a solidão, em nítida imagem para onde quer que olhe.

Todos estão à volta. Faz-se barulho. Mas, o silêncio, permanece.

Até a próxima.

AOS AMIGOS, COM CARINHO

2009-07-20T14:07:00.009-03:00

Dificilmente eu poderia ter uma motivação maior e mais feliz do que escrever aos meus amigos em um dia reservado às homenagens que sempre serão diminutas, se comparadas à grandiosidade de suas existências.

Eu sempre disse que amigos são irmãos que a vida nos permitiu escolher. Algumas vezes temos a sorte e o prazer de termos esses irmãos-de-fé dentro de nossas próprias famílias. Mas, desculpem-me os conservadores, o sentido de família se amplia para além dos laços sanguíneos quando pensamos nos amigos verdadeiros, aqueles "de tantos caminhos e tantas jornadas", aqueles que dividem conosco nossa felicidade e sofrem junto na tristeza, aqueles que a simples presença voluntária faz com que o mundo se torne um lugar mais afável.

Outro dia, li, emocionadíssimo, um texto sobre mim em que meu querido amigo me definiu como "um irmão que a vida me deu". Considerando-se a perspicácia e a inteligência do sujeito, não tenho dúvidas de que ele saiba o quanto essas singelas 7 palavras, juntas, dessa forma, significaram para mim.

Pois é, "irmãos que a vida me deu". É a eles que atribuo o grande sentido da vida. Afinal, que lógica teria a incansável luta do dia-a-dia se não tivéssemos os amigos para compartilharmos nossas emoções e angústias? Sozinho, tudo perde o sentido. Acreditem, eu sei e como sei.

Falar sobre minha família quando penso em amizade chega a ser redundante. Tive a felicidade de ser agraciado por parentes fabulosos, passionais, chorões, amigos. À minha família, ficam minhas homenagem e gratidão por compartilharmos os momentos inesquecíveis em que temos o prazer de estarmos juntos.

Entretanto, por mais claros e gritantes que sejam os laços que me unem à minha família originária - sim, porque ao longo do caminho esse grupo foi aumentanto, com a entrada dos irmãos dados pela vida - não posso deixar de falar dos meus pais e irmã (sobre quem já lhes contei aqui), esses sujeitos fabulosos de quem tenho o orgulho de me tornar cada vez mais próximo, ainda que a distância.

Hoje fui agraciado com um e-mail do meu velho pai me descrevendo como "seu maior amigo". Foram curtas e pequenas frases que li e reli por entre as lágrimas que me umedeciam a visão.

São eles, meu grande pai, minha amada, passional, linda e saudosa maezinha e minha irmã, os meus primeiros e grandes amigos. Um abrigo certo, morada aconchegante, conforto no colo sempre receptivo e saudoso. Cenas inesquecíveis de olhares tenros e cúmplices. Mãos de afagos imensamente desejados em silêncio. Abraços que transformam a pior tempestade em calmaria. Refúgio do filho ainda receoso do desconhecido.

No ano passado, há quase um ano, no dia em que comemoro - cada vez com menos intensidade - a minha chegada ao mundo, caminhava a passos lentos pela rua em direção à minha casa. Não me apressava. Andava vagarosamente e me perguntava porque assim o fazia. Concluía que não tinha motivos para me apressar. Na minha casa me aguardavam os móveis, as paredes e meus livros. Lá estava ela, a solidão, impávida e aviltante, ansiosa pela minha chegada, para comigo compartilhar das suas angústias mais medonhas.

Giro a chave na fechadura e aí, exatamente aí, tenho a feliz surpresa de que na minha casa aguardava-me a minha irmã, que fizera uma viagem de Campos dos Goytacazes ao Rio de Janeiro apenas para me confortar com sua presença. Sobre a mesa, bolo, doces, salgadinhos, refrigerante e a mais espontânea decoração de festa de criança. Sobre as cadeiras repousavam máscaras do filme infantil Shrek. Nos momentos que se seguiram, voltei a ser criança e compartilhei, com a minha irmã, a festa de nossa amizade.

Mas, como eu dizia, esse texto, que por ora já se alonga demasiadamente - tarefa hercúlea escrever sobre meus queridos em breves linhas - é dedicado não apenas a alguns, mas a todos meus queridos, amados e verdadeiros amigos-irmãos.

A data de hoje é apenas uma simbologia, pois, em verdade, todos os dias deveriam ser dedicados a esses anjos que dão sentido às nossas vidas. Gostaria, meus queridos amigos, que ao final deste e de todos os dias, pudessem se sentir por mim abraçados e beijados - sem a babaquice do preconceito de que amigos não se beijam fraternalmente - numa demonstração sincera da vitalidade e da importância de nossas fundamentais amizades.

Uma pena não serem os meus braços longos o suficiente para, de uma só vez, acolher próximo de mim esses irmãos que têm comigo compartilhado o sentido da vida. Como não posso, agora, dar-lhes o afago tão merecido, ficam minhas singelas palavras e lembrança como uma forma de dedicar-lhes o que há em mim de mais puro e sincero: o amor fraternal.

Ao Xereca (o grande e primeiríssimo irmão dado pela vida; aquele com quem posso não estar junto nos acontecimentos, mas com quem sempre estarei nas consequências); ao Danilo (querido inesquecível irmão e "vice", segundo dizem); ao Titi (velho guerreiro, pai de uma linda princesinha, amigo de todas as horas, porque "aos amigos a vida, aos inimigos..."); ao Ray (com quem sempre discordo de tudo, menos do amor fraterno recíproco); ao Kexinho (um pequeno, porém enorme homem na sua grandiosidade; um vencedor); ao Romulo Macedo (amigo-irmão que nos seus singelos atos demonstra seu brilho; aquele que afasta a solidão e traz luz ao mundo por vezes escurecido; quem revela sua importância até mesmo na sua ausência); ao André Perecmanis (irmão, companheiro, conselheiro, analista, exemplo de profissional, inspiração, professor, parceiro e amigo; um cara especial, com brilho próprio; alguém que não faz idéia de seus elevados talentos e qualidades); ao Bolinha (garoto novo, de uma bondade impressionante, sujeito do bem, de coração enorme e bundão largo, histriônico - segundo o André - e de sinceridade marcante); ao Ueré (de quem sempre recebo um sorriso sincero e um abraço confortante ao chegar em casa); à Lúcia (mulher de garra, coração e tempero fenomenais); ao Fabinho (que sempre estará ligado por laços tenros à vida da minha família); ao Bebezão (que fugiu à regra por não ter sido marcado pelas primeiras impressões e é dono de uma perseverança invejável); à Nati (linda pequenininha, de uma candura impressionante e que o passar dos dias me traz ainda mais deslumbramento); à Orestes (boêmia por vocação e de quem os percalços da vida não foram suficientes para afastar a amizade); ao Dudu Elegância (de quem a presença é tão requisitada e saudosa); ao Juju (o Baiano tipo baixo da profanação, de quem a vida nunca realmente me separou e a saudade massacra o coração); ao Tio Carlinhos (padrinho amado, que não se rende às armadilhas da vida; aquele para quem ligo nos apertos saudosos; sobrevivente dos ataques ao amor eterno; austero com coração de menino; "amigo mais certo das horas incertas"); aos meus pais (a quem as homenagens são sempre, sempre muito ínfimas diante da grandiosidade e infinitude de nosso amor); aos meus tios e primos (a quem não dirijo minhas emoções nominalmente por não caberem nessas linhas tamanha admiração); enfim, a todos vocês meus queridos amigos-irmãos, presentes imensuráveis que a vida me deu, o meu mais puro e sincero amor e a minha gratidão por existirem e se fazerem presentes em meu caminho.

Todos nós perseguimos objetivos de vida e buscamos, incessantemente, a vitória. Os dias são batalhas renováveis a que nos dispomos lutar todas as manhãs. As realizações pessoal e profissional são postas como um norte que procuramos seguir. E assim seguem nossos dias, nessa busca eterna pela conquista. E não deveria ser diferente. Mas, saibam vocês, meus queridos amigos, que se a qualquer momento meu caminho fosse pelo destino interrompido, eu teria em mim a certeza de já ter conquistado o que há de mais valioso: a amizade de vocês.

A todos, o meu "muito obrigado" por, de alguma forma marcante, fazerem parte da minha vida.

Até a próxima.

POLÍCIA DE MERDA!

2009-07-19T15:10:00.007-03:00

Antes de lhes dizer o que pretendo, gostaria de iniciar essas linhas pedindo-lhes desculpas pela palavra chula que compõe o título deste texto.

Mas a situação que agora passo a lhes contar, meus queridos leitores, é lamentável e asquerosa. O que torna o cenário ainda mais catastrófico é a frequência com que fatos como esse têm ocorrido na minha tão mal tratada cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro.

Na noite de ontem (conforme podem assistir no vídeo abaixo), um casal ia para casa, no subúrbio do Rio, quando percebeu que uma viatura da Polícia Militar (assim, sem negrito, pois esse nome só tem sido motivo de desonra) estava atrás do seu carro, com luzes acesas, como se pedisse passagem.

Apesar de ter sido aberto caminho para o automóvel policial, aqueles que deveriam ser os homens da lei permaneceram seguindo o casal e - pasmem! - resolveram disparar tiros de fuzil contra o seu carro!

Por uma generosa concessão da sorte, o homem que estava ao volante apenas teve um ferimento no braço, sem grandes riscos para sua saúde.

Mesmo após cometer essa barbárie, um dos policiais ainda abordou o casal como se estivesse lidando com um lixo humano, com uma espécie de tratamento que nem aos animais seria tolerável.

Quero deixar muito claro que não estou fazendo um julgamento antecipado dos milicianos. É verdade que essa é uma versão contada apenas pelo casal. Mas nenhuma outra história cabível nesse contexto permitiria que os policiais pudessem agir de uma forma tão truculenta e tirana!

Não sei o que dirá a polícia, mas que tipo de suspeita poderia gerar um casal dentro de um carro, na frente de uma viatura policial, a ponto de justificar um tiro disparo por trás, covardemente, como se fora uma tentativa fria e cruel de execução?

O que mais me preocupa é que esse não é um caso isolado. Quem não se lembra do caso do menino João Roberto, morto por disparos policiais quando estava dentro do carro junto de sua mãe?

Insisto que não quero fazer qualquer espécie de juízo afobado dos policiais. Mas é assustador ver a tranquilidade com que esses monstros, por muitas vezes, justificam suas ações sob a alegações de que os "suspeitos" estavam fugindo. E daí? Se um suposto criminoso estiver fugindo poderia a polícia simplesmente executá-lo? Teriam os milicianos o direito de matar quem apenas tenta fugir, sem oferecer qualquer resistência ou risco de morte aos agentes públicos?

Cada dia que passa, me parece que nossa polícia tem de ser totalmente renovada. Custo a acreditar que por mais policiais nas ruas, com essa política truculenta, possa favorecer de qualquer modo nossa população, que a todo momento é vítima, inclusive do poder público.

A filosofia e a orientação que nortearam os fatos lamentáveis ocorridos na noite de ontem, fazem parte, infelizmente, da mentalidade dos policiais fluminenses. Não sejamos ingênuos ao ponto de acreditarmos que uma mera troca no comando geral dos órgãos de polícia vai resolver o problema. Chego a duvidar que novos treinamentos modifiquem essa realidade. A situação é tão caótica, que talvez fosse preciso uma substituição quase geral nos quadros da segurança pública do Estado do Rio de Janeiro. Está difícil ver luz no fim do túnel.

Até a próxima.

ROTA COMANDO, O "FILME"

2009-07-17T20:33:00.004-03:00

Quando criei esse blog e me propus a aqui escrever um pouco sobre cinema, o fiz tanto porque sou um adorador da sétima arte, quanto pelo fato de que gostaria de dividir com vocês, meus queridos leitores, emoções, impressões, sensações e opiniões que formei, sejam elas boas ou ruins.

Hoje faço um papel quase que de utilidade pública ao dedicar as linhas seguintes à critica do "filme" - pelo menos os produtores assim querem chamá-lo - Rota Comando. Segundo a própria produção, esse troço - que me causa asco chamar de filme - foi inspirado no livro Matar ou Morrer, de autoria do deputado estadual de São Paulo, Conte Lopes.

O negócio é tão ruim, mas tão absurdamente péssimo, que não sei por onde começar a descrevê-lo. Na verdade, acho que meu escasso conhecimento do vernáculo me impossibilita ter adjetivos suficientes para qualificá-lo.

Eu não li o livro, portanto não posso dizer-lhes o que seria pior, se o vídeo ou o texto escrito. Todavia, considerando-se o autor do folhoso, deve ser uma porcaria sem precedentes.

A "produção" paulista é claramente inspirada no sucesso que obteve o carioquíssimo Tropa de Elite, filme de altíssima qualidade, opinião forte e honestamente polêmico. Entretanto, como sói acontecer nas hipóteses em que a terra da garoa tenta copiar os pontos altos da cidade maravilhosa, o resultado é mais que lamentável.

Provavelmente devem estar se perguntando porque assisti ao filme se é tão ruim assim. Eu repondo: não assisti! Ao menos não assisti completamente. Confesso que fiquei curioso para saber como teria sido a abordagem da pseudo tropa de elite paulista e, então, tive acesso ao DVD.

Bastaram 2 minutos - no máximo! - para que eu tivesse a absoluta certeza de que se tratava de uma aberração cinematográfica. Depois disso, comecei a pular de trecho em trecho, observando meros 30 segundos a 1 minuto em cada pausa, apenas para ter certeza de que a minha primeira impressão não havia sido equivocada.

No sentido estrito do aspecto técnico do "filme", logo de cara se percebe que a imagem é horrorosa. O áudio é ridículo. A filmagem é toda feita com as câmeras bem próximas, fechadas nos "atores". Não se enganem dando uma chance à obra ao cogitarem que talvez fosse uma opção do "diretor", uma espécie de metalinguagem que tenha resolvido utilizar. Na verdade, isso se deve ao fato de que o filme não tem nenhuma locação que preste e os cenários são ridículos. Todas as cenas externas tiveram de ser curtas e filmadas de perto, tamanha a precariedade da produção.

Quanto à atuação do elenco (se é que assim pode ser chamado), também me faltam palavras e adjetivos de baixo calão para descrevê-la. Não há qualquer interpretação, nenhuma sensibilidade e as personagens estão absolutamente mal representadas. O grande destaque é a participação do autor do livro, o deputado Conte Lopes. Quando ele abre a boca para falar parece ler rapidamente um texto posto à sua frente, com o olhar fixo e imutável em um papel. A fluência se equivale à de uma criança tentando ler nos seus primeiros dias de alfabetização. Lamentável e indescritível.

Em resultado diametralmente oposto ao Tropa de Elite, o "filme" não deixa qualquer elemento que incite discussões acerca da suposta realidade social retratada nas imagens e não vale a pena qualquer debate minimamente sério sobre a inclinação facista da obra. O troço é um lixo e ponto final. Pode ser um dejeto facista, mas sem qualquer credibilidade.

A grande pergunta que a produção nos faz é a seguinte: como pode, após o resultado dessa bosta, o Elias Junior ter a cara-de-pau de se autodenominar diretor e produtor de cinema?! Faço idéia da desonra que deve ser para Walter Salles, Fernando Meirelles, José Padilha, Nelson Pereira dos Santos, Sérgio Rezende e tantos outros profissionais de cinema de qualidades infindas terem como "colega" uma aberração dessa envergadura.

Enfim, não assistam!

Até a próxima.